Ellos



¿Qué es la felicidad?

La ausencia de miedo

















lunes, 21 de enero de 2008

Elefanta

Una Elefanta pasa por delante de una tienda de ropa, en el escaparate un cartel anuncia: “Tallas grandes”. Tras un mostrador de vidrio con luces de colores, una Pava con pestañas postizas la recibe:

-Buenas tardes. ¿En qué puedo ayudarla? –dice la pava con sonrisa burlona.
-Hola, qué tal… Necesito una funda nórdica para la trompa, y unas orejeras de lana –responde la elefanta mientras mira la ropa que está colgada.
-No tenemos de su talla –espeta la pava frunciendo el ceño.
-¿Cómo dice? Pero si en el escaparate hay un cartel que pone tallas grandes.
-Sí, pero usted necesita una Supergrande, y nosotros no vendemos eso –contesta moviendo la cabeza a modo de negación mientras vuelve a sonreír, la pava.
-¿Entonces mi talla no es la grande, sino la supergrande? – comenta dubitativa la elefanta-; ya entiendo ¿Y dónde puedo comprar ropa de mi talla? Soy nueva en la ciudad y no sé dónde ir –pregunta ahora con la vista hacia el suelo, entre confundida y resignada.
-No tengo ni idea –responde contundente y maleducada pava.

Elefanta sale de la tienda con un andar lento, balanceando la trompa sin sentido aparente. Mientras, desde la puerta de la tienda y fumando un cigarrillo la pava piensa: “Buena suerte, elefanta, buena suerte”.

miércoles, 16 de enero de 2008

"¡Qué asco!"

La camisa del uniforme escolar por fuera del sucio pantalón rematado por múltiples parches, las ligas de los tenis sueltas, negras. En la plaza sus amigos corren y gritan mientras juegan al fútbol, él no, él escupe a una paloma que hay muerta sobre un pequeño jardín lateral. "Mira, está muerta, jeje, muerta", le dice a un viejo que pasa a su lado y que apoya la mano sobre su cabeza:"sí, está muerta"...
Éste niño tiene seis años, y mientras escupe sobre la paloma muerta, ríe con carcajada segura, consciente, le divierte de veras ver a ése animal allí, muerto, le divierte poder escupirle como despedida.
Ahora su padre que toma una cerveza en una terraza de la plaza lo ve, se levanta pesadamente y se acerca hasta él: "¿Qué pasa Marcos?, ¿Qué haces?", le dice mientras apura un cigarro y mira el culo de una morenita que psa a su lado. "¡Mira Papá qué asco!, está muerta ¡ahgg!", y escupe de nuevo. El padre tira el cigarro al suelo y lo pisa, acaricia con desgana la cara de Marcos con una mano que huele a tabaco y cansancio: "Si cariño, qué asco... venga, vámonos..."

Mientras caminan,el niño gira la cabeza varias veces, el padre no... y la paloma desde su otro mundo, se sacude la saliva deseando que, niño y padre dejen de sentir asco y dejen de escupirle a la muerte.

domingo, 13 de enero de 2008

Rosalba


En la habitación de Rosalba las paredes son color salmón, hay dos camas individuales y todo está recogido; en su mesilla de noche sólo una foto de sus dos bisnietos: Edú y Pepito, un blanquito y un morenito, el mestizaje es maravilloso. El baño está acondicionado a sus limitaciones físicas, pero ella dice que no le gusta, que le gustaba más el de su casa, con sus cosas a mano. Ahora pocas cosas suyas tiene a mano, todas dentro de un pequeño bolso negro del que no se separa ni un instante. En la puerta de la habitación hay dos fotos pegadas, una es de ella, la otra de su compañera de habitación, el número es 208 pero se olvidan continuamente de el, por eso las fotos:" Esta soy yo, mira que guapa estoy", dice al entrar.


Rosalba se encuentra atrapada entre dos límites: Uno arquitectónico, las paredes del centro geriátrico donde está alojada. Otro cerebral, su memoria juega con ella al escondite, tan pronto le borra el pasado inmediato como le pinta el más lejano. Todo esto forma un coctel alucinógeno de difícil escapatoria, así Rosalba vive (mal vive) entre la tristeza y el aburrimiento, entre las lágrimas propias y las de sus compañeros de descanso.


Rosalba pregunta hasta ocho veces: "¿Qué día es hoy?", "Sábado abuela, hoy es sábado..." no sabe muy bien en qué día vive, pero sí sabe dónde y por qué está en ese lugar, la razón la tiene grabada en su delicada memoria a fuego, imposible de ser borrada por ninguna demencia que se precie:"Ya no les sirvo,¿Qué hacemos con ella? les oí decir... por eso estoy aquí, me dejaron como a un animal...". Va repitiendo esta cancionela sin parar, a bajado cinco kilos, y la ansiedad hace que se rasque los antebrazos si cesar, se hace heridas, pero no le duelen, sólo le duele la canción:"¿Por qué tengo que estar aquí?, un día me hecho a correr y que me encuentren..."

Por los pasillos largos y solitarios Rosalba suspira:"Esto no es para mí, esto no..." Los ancianos la saludan y para todos tiene una broma que a alguno le saca los colores. La edad y su agujereada memoria, le han dado un humor fino, agudo, una ironía imposible de soportar para algunos familiares. Esta gran señora de setenta y largos se ha vuelto una maravillosa deslenguada, una niña estupenda entre pieles arrugadas.
Son las siete y se acerca la hora de la cena, el fin de la visita."Vengan más a menudo", dice con los ojos rallados... La abrazo fuerte y le doy besos, está caliente y sus ojos mezcla de colores amarillo y verde se hacen muy grandes...
Rosalba, mi abuela, está atrapada en un mundo no elegido por ella, un mundo cruel, un mundo que juzga por adelantado y condena a perpetuidad...
... Un mundo que nos señalará el día menos pensado, y nos encerrará entre unas paredes muy feas, y un cerebro mal educado que ya no nos hará caso...
...Un mundo que mirará para otro lado, cuando pidamos ayuda.

sábado, 12 de enero de 2008

No sé No sé....

" Hoy a darlo todo", dijo el monitor moreno de camisa violeta apretada (embutida), y pantalón "culito de mono", con cara de soy el sheriff. "Claro Mano", respondió anabolizado cabeza rapada camisillita ita..., con cara de no te preocupes mi amor que yo te protegeré. (Gimnasio)

"La cámara era superamable con las escenas de sexo en esa película, super...amable", dijo el pequeño calvito gafitas gafotas, con tripita de pelis guays modernas acompañadas de pizzas cutres y cervezas, y cara de orgasmo cosquillero. "Estoy totalmente de acuerdo contigo, creo que en esa peli se nota superbien la sensibilidad de su director, super...bien", respondió chaquetita british patillero con chapita de lengua rollingniana. (cena en restaurante)

¿Huevo o gallina?
¿Prefieres cenar o hacer pesas?

miércoles, 9 de enero de 2008

Cumpleaños Felizzzz....

Nuestro rey, Español, cumple setenta años y, nuestro presidente, Español, le felicita: "Majestazz, cumpleaños.. felizz", vamos, le felicitó al estilo presi Zapatero... el rey se emociona hasta tres veces en el transcurso de la cena que se da en el patio de los Austrias. Y es que nuestro Rey Español es muy sensible; razón ésta importante para que se le quiera tanto, y a menudo incluso, se le admire. Yo no estaba invitado, pero lo cierto es que por lo que aporto con mis impuestos pagados, a la parte proporcional del presupuesto general del estado orientada a sufragar los fiestorros de los monarcas (uff, cojo aire), me deben tocar como mínimo, unos canapés de foie de pato, y un par de copas de vino del que sea...
El Rey setenta y el príncipe ya cuarenta. Felipe (el principito), emocionado llamó patrono a su padre en público, saltándose el protocolo y haciendo saltar las lágrimas de Juan Carlos (el Patrono)...
Pues nada, lo dicho, Cumpleaños Feliz Don Nuestro Rey Español Juan Carlos... que cumplas muchos más, y que me invites a alguno de los fiestorros....

Chesterton, Hitchcock y las rebajas...

Hace algún tiempo que leo a Chesterton, y confieso que lo he colocado en el número uno de mi corta lista de genios escritores. Su ironía y su humor inglés -de ese que muchos hablan y no tienen ni idea de cómo es-, son fantásticos. Yo lo descubrí oyendo una entrevista a Borges en la que declaraba que Chesterton era su autor favorito, y la verdad es que a mí Borges no me gusta tanto, ni de lejos, como el inglés. Ahora comparto la lectura de su libro: El candor del padre Brown, con otro: El cine según Hitchcock, que escribió en el 81 F. Truffaut, y que no es más que una entrevista de 500 horas que le hizo el francés a este otro genio, éste, del cine...
Así que en esas estoy, suelto uno y cojo otro... tanto me sorprende el curita Brown resolviendo un enrevesado caso de los que manejaba de manera magistral Chesterton, como me siento con Hitchcock en una habitación de hotel para que me cuente porqué Cary Grant no quería hacer de malo en una de sus películas...
Y es que quizá no debería prestarle tanta atención al dolor de cabeza que hoy me ha perseguido durante todo el día, porque está muy claro que yo me lo he buscado, ¿Quién es capaz de soportar a estos dos todo un día?... pues eso, un imbécil como yo... Si me hubiera ido a las rebajas, no me dolería la cabeza, sólo el idiota bolsillo.

lunes, 7 de enero de 2008

7 de enero... al fin

Hoy ha sido un día de tedio perfecto en mi tierra, en donde nací y vivo (S/C de tenerife, españa). Un día de fin de fiestas horribles, con nubes negras, silencio, y cuerpos vagando por las calles con mucha pena y nada de gloria.
Hoy ha sido un día de fin al fin. Mañana dios dirá a algunos, y el banco a otros....