Mute

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próximo estreno en el Zoo

Mute

Portazos en: Narradores Canarios Actuales

¡Oh Dios mío!, oh Dios mío a través de las paredes del edificio. Dios mío por favor, por favor, déjame en paz, márchate.

A mi alrededor Miles Davis suena alto, muy alto, y la trompeta, y la batería, golpean con fuerza mis oídos, mi cerebro.

- ¡Oh Dios, te lo pido! Vete, vete de aquí, ¡jodeeeerrrrr!

En la pantalla del ordenador una biografía de Norman Mailer. Toda su vida en pocas líneas, toda su literatura en pocas letras, sus guerras, su aburrida mierda en tres párrafos. Ochenta y cuatro años de página y media, Mailer, tipo duro. Me dan ganas de reír, pero oigo los gritos que llegan del piso de abajo y entonces cambio de opinión; ahora tengo ganas de reír y de llorar; las dos cosas al mismo tiempo, las dos cosas la misma cosa. (...)

Portazos de día y Davis de noche

(portal Narradores canarios actuales)

JRamallo

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Céline, intratable

(...) Todos detestaron en su día a Céline, por su nihilismo que obstinadamente se niega a la pereza de la esperanza: todos, nazis, resistentes, la buena y la mala gente. Él mismo lo dijo: "En el periodo más rabioso de la historia de Francia, puedo enorgullecerme de haber logrado al menos la unanimidad de los franceses en un punto: mi asesinato". No, no habrá homenajes oficiales para él, ni ahora ni nunca. Se encargó de hacerlos imposibles. Solo le corresponde uno, mínimo y salvaje, que Philippe Muray condensó en la primera frase de su ensayo: "El nombre de Céline pertenece a la literatura, es decir, a la historia de la libertad". El resto es silencio.

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El arte de Pedro Juan

Eso es todo. No me interesa lo decorativo, ni lo hermoso, ni lo dulce, ni lo delicioso. Por eso siempre he dudado de una escultora que fue mi mujer algún tiempo. Había demasiada paz en sus esculturas para ser buenas. El arte sólo sirve para algo si es irreverente, atormentado, lleno de pesadillas y desespero. Sólo un arte irritado, indecente, violento, grosero, puede mostrarnos la otra cara del mundo, la que nunca vemos o nunca queremos ver para evitarle molestias a nuestra conciencia.

Trilogía sucia de la Habana

Pedro Juan Gutiérrez

Live from prison

Embustera ciudad

Cubierta por un polvo elevado, la ciudad embustera tiene ese aspecto tenue y amargo, color melancolía. No te puedes fiar de ella, pues nada es lo que parece. Desconfianza incluso de detalles obvios. Miro a mi alrededor y observo toda la farsa en su esplendor: el paseo de las chicas guapas que en realidad son travestis, el tóxico alcohol de los bares es seguro sólo cuando tú mismo despojas la chapa de la botella, la opulencia masculina de aparentotes repugnantes y modas muertas huele a perfume de mujer…
Toda la carne que la habita se pudre decepcionada. Los locos visten ropas caras y follan con mujeres florero mientras los cuerdos andan sucios y mueren de cirrosis entre su colección de delirios. Lo oculto y aparente, todo repugnante, como la vida de las putas que no alimentan la lujuria que insinúan sino matan el hambre que después confiesan.
Decepción constante con el eco de los pasos, el rumor del rodaje de los taxis nocturnos en el horizonte oscuro amarillento. La noche llega tarde y se marcha pronto. Farsante, simula descansar mientras la tristeza se apodera de los seres como puede. Y lo logra casi siempre.

Los Doors no se prostituyen

Los Doors no se venden. Ni se alquilan. Al menos, mientras su baterista, John Densmore, pueda evitarlo. Recordarán el conflicto de la franquicia: hacia 2003, el organista Ray Manzarek y el guitarrista Robbie Krieger se postularon como The Doors of the 21st Century; al frente, un clon de Jim Morrison, el inglés Ian Astbury. (...)

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Las niñas

Las niñas buenas se meten coca.
Algunas malas también.
Ellos compran

la.
Ellas venden
se.

El tiempo de Faulkner

Cuando la sombra del marco de la ventana se proyectó sobre las cortinas, eran entre las siete y las ocho en punto y entonces me volví a encontrar a compás, escuchando el reloj. Era el del Abuelo y cuando Padre me lo dio dijo Quentin te entrego el mausoleo de toda esperanza y deseo; casi resulta intolerablemente apropiado que lo utilices para alcanzar el reducto absurdum de toda experiencia humana adaptándolo a tus necesidades del mismo modo que se adaptó a las suyas o a las de su padre. Te lo entrego no para que recuerdes el tiempo, sino para que de vez en cuando lo olvides durante un instante y no agotes tus fuerzas intentando someterlo. Porque nunca se gana una batalla dijo. Ni siquiera se libran. El campo de batalla solamente revela al hombre su propia estupidez y desesperación, y la victoria es una ilusión de filósofos e imbéciles.

El ruido y la furia (1929)
William Faulkner

Aquél gélido balcón

Se hizo la noche, las nubes rebozaban cargadas de agua; de repente rompe a llover, y los pocos individuos que deambulaban por la calle desaparecen como si de un toque de queda se tratara. En el asfalto películas de aceite corren rumbo a las alcantarillas. Por las paredes cataratas de roña caen a las aceras, un vagabundo que estaba echado en el empedrado se levanta lentamente sin ningún tipo de entusiasmo, recoge sus valiosas pertenencias, y se refugia bajo un laurel indio muy frondoso.
Al paso de los minutos el ambiente tétrico no tarda en presentarse, el viento azota fuerte todo lo que encuentra: de repente observo a un grupo de jóvenes bajo un portal, ellos disfrutan de la lluvia en conjunto, siento una pequeña envidia, hasta que descifro alguno de esos rostros y me doy cuenta que mi sitio por ahora está aquí, apoyado con los brazos cruzados en el gélido aluminio del balcón .Tengo 2 platos con velas esperando a que se vaya la luz, como es de costumbre en este tipo de lluvias. Me gustan estas noches, pero no repetidamente. ¿Que estará pasando en los hogares, con todos sus habitantes dentro, obligados a verse por el mal tiempo? ¿Se habrán quedado cabezas de familia sin su chaparrón personal de alcohol?
Me llegan muchos cuadros a la mente, describiendo situaciones. Puede que alguna haya vivido y no recuerde. Otras ojalá nunca sientan mis carnes. Vejaciones, monotonías monótonas, adulaciones, falsas sonrisas, inseguridades, multitud de mentiras, miradas que anulan, exhortaciones, etc, etc, etc. Cada vez le encuentro menos sentido a todo. Contra mi voluntad caigo exhausto en el sillón, mi cuerpo no da de sí, me despierto a la mañana siguiente, parece como si un gigante hubiera abofeteado las nubes y cogiendo el sol con sus falanges lo incrustara en mi ventana. Entonces recuerdo vaga y fugazmente cosas de la noche anterior, y hago caso omiso, me siento obligado a levantarme y seguir con la rutina que no sé a dónde me conduce, pero que por ahora prefiero ignorar. Lo único que sí sé, es lo lejos que está esa utopía mía, que sólo yo conozco.

¿Ingenio? ¿Temor? ¿Estupidez?

Sur de Tenerife, 2011

El mejor

Dejad que los niños se acerquen al Zoo

Neruda is dead en el isntituto Domingo Pérez Minik (web)

Magnífico vídeo lleno de belleza, emoción y humor que anuncia nuevos y más complejos proyectos de alta calidad fruto del trabajo conjunto de Hosman Amín Torres, escritor y ex-alumno del Minik, con JRamallo el autor de "Ensalada de canónigos" y hombre polifacético que todo lo hace bien y con genio. De uno y otro oiremos hablar alto si no se entregan a la falta de ambición tan habitual por estas tierras. La pieza en cuestión ha sido grabada con la función de vídeo de una cámara de fotos. Sólo nos podemos imaginar lo que podrían hacer de disponer de los medios adecuados. Disfrútenlo.

Agustín Miranda Armas

Las Afortunadas Islas Canallas

Semblanza Autobiográfica del Autor:

"Con esta hilarante novela de ficción salteada con retazos de nuestra historia reciente y experiencias personales, conmino a mis paisanos a ejercitar sin acritud el saludable ejercicio de reínos de nosotros mismos, de nuestras constumbres y creencias y de preguntarnos: ¿No podríamos ser mejores? Claro, que consciente de la cabaña porcino-fascista que pasta por estos peñascos mejor me voy dando una mano de pintura ignífuga por si acaso.
A los que sin prejuicios legañen estos borrones con el simple ánimo de pasar un buen rato sólo les pido que dada mi condición de novel matado en estos menesteres no muestren excesiva severidad en su crítica literaria. Al resto que se los folle un perro."

Fagmento del libro:

(...) doña Dolores, mujer de profundas convicciones cristianas, decidió hacer una visita al próximo Convento de Santa Catalina, tétrico garito regido por unas lúgubres grajas denominadas dominicas y que custodian desde hace siglos el cuerpo incorrupto de Sor María de Jesús, para agradecerle a ésta su intercesión en las dos inesperadas gracias. La supuesta reliquia en realidad fue una monja pintamonas que murió totalmente deshidratada al contraer unas pestes tifoideas en 1731 y la consabida descomposición orgánica. Huelga decir que esta explicación lógica se le escapa a la cretinada más majadera y el populacho menos despierto que achacan tal fenómeno, cómo no, a un milagro del Señor. (...)

Diálogo del libro:

(...) -¿Alguna novedad cabo?
- Nada, anoche trabamos a un golfillo de La Laguna colocado como una mona que había roto la vitrina de la Virgen en el muelle y se había mamado los anillos de la imagen.
- ¿Otro hijoputa de La Laguna? ¡La madre que los parió!, tienen aquello que es la puta anarquía y vienen aquí a jodernos encima...
- Tranquilo jefe que ya le dimos una buena mano de barniz para quitarle las ganas...
- ¿Y los anillos?
- Se los tragó antes de que le echáramos mano... ya los cagará o se los sacaremos con las asaduras por el culo.
- ¿Saben quién es el cabroncete?
- No sé, pero tiene unos apellidos el niño que no le caben en el carnet.
- ¿¡Qué...!? ¡Déjame ver el atestado!
- Aquí lo tiene Jefe...
- ¡Me cago en la cuquita del niño Jesús!... y me dices que le contaron las costillas...
- Pues sí... como siempre...
- ¿Pero ustedes son imbéciles o qué?
Pareciera que el desertor de la platanera no fuera consciente de la realidad social de su propia tierra, en cambio el oficial, aunque español, tenía muy en cuenta el aserto que afirmaba que "En Canarias quien no es hijo de alguien, es hijo de nadie", y aquel tipejo de apellidos tan floridos era evidentemente hijo de alguien con mayúsculas. Aquello significaba problemas. (...)

Islas Canallas

Miguel Díaz Díaz "Zurda"

Muy podrido

Hay que estar muy podrido para llamar, a una parte de la humanidad: Tercer mundo

Sergio Maravilla Martínez

mejor KO del 2010

Las mujeres de Rubem

No tengo amigos, ni quiero tenerlos. Pero necesito a una mujer cerca, me gusta ver a las mujeres expresándose corporalmente, sentadas con los pies separados y las rodillas juntas, cuidándose el cabello largo y enrollándolo para hacer un nudo, una especie de moño; o cuando levantan los dos brazos mostrando la axila, siempre me entran ganas de pasar la lengua por aquella concavidad misteriosamente erótica; o cuando atraviesan la calle a la carrera; o cuando están durmiendo, o cuando cuentan sus historias. Me gusta follármelas. Me gustan las mujeres delgadas con pechos pequeños que ni necesitan sostén; me gusta la mujer que trabaja, no basta conque sea delgada y tenga teticas pequeñas, solo me entran ganas cuando una mujer trabaja, puede ser cualquier trabajo, médica, dependienta, secretaria, empleada de banco, abogada, camarera de cafetería, incluso barrendera. Lo único que no quiero es que tenga la profesión de puta, que me perdonen las putas, nunca en mi vida me he tirado a una puta, quizá si lo hubiese hecho pensaría de otro modo. Otra cosa: ella puede ser analfabeta, pero tiene que ser inteligente y buena (...) luxuria est sitis ebria, la lujuria es una sed desgobernada.

El Seminarista (2010)

Rubem Fonseca