Inconciencia

(...) Si no tuviera memoria, si no tuviera conciencia... ¿Qué sería de todo esto que siento?

De seguro que no escribiría, ni me quedaría embobado en un pensamiento. Siquiera fumaría, o bebería. Jamás conocería lo que es la duda, la pena, la ansiedad, la desazón, la miseria, la condena,... Tampoco hubiera fantaseado con los límites de una vida nueva o la espera a un veredicto providencial y reparador. Incluso fantasear no formaría parate de mi vocabulario, sería su mecanismo inarticulable en mi cabeza, y no me ofrendaría promesas ni me empeñaría en quimeras, ni formaría yo mismo parte de lo que hoy llamo humano, y me perdería sin remordimientos, y solucionaría todas las incógnitas a mi favor, y en un arrebato involuntario desharía la urdimbre que nos aprisiona, para que las arañas de la memoria solo tejieran alfombras donde se paseara nuestra inconciencia. (...)

Diario Ajeno
Aman Cala

Ofelia y Miles

La Reina yiyiyi

Santa Cruz

Barranco
Huevos

Fotos: JRamallo

sin título

Morgantani

Esa clase media que protesta desde un buen sueldo, siempre joven ,fresca y moderna. Hablan mierda desde alguna educación merecida o no, repitiendo frases, poemas, recetas, consejos ...

Por la mañana buena fruta, por la noche buena coca.

Los domingos sudando con el pádel, con el fútbol de la tele, en la cama con el resacado marido que hipoteca cualquier futuro, ...

Con tiempo para pensar, sin ganas de hacerlo, una generación zombie disfrazada, inútiles sin saber comer sin saber hacerla, sin ganas de aprender.

Meses, puentes, fines de semana, un año cualquiera, ayer por la mañana... pasan los días, los momentos y todo sabe a fríos restos de comida para llevar.

Realidad

La realidad cotidiana. La realidad. Realidad. Dejar caer sobre un papel en blanco todo ese mazacote de fetidez repelente, con sus tripas al aire y todo oliendo a mierda fresca… como dijo un tal Pedro Juan.

El anciano es arrastrado por la silla de ruedas. Su cabeza ladeada se balancea al ritmo del desnivel del paseo. Babero azul. Una liana de saliva cuelga de su boca, columpiándose alrededor de su pecho. Mirada perdida de ojos que no observan qué o quién lo arrastra. Todo da igual, ya no importa. ¿Merece la pena vivir así?

El barbudo camina. Sucio, distraído. Saca cuentas de algo mientras habla con alguien que no veo. Para él yo no existo. Pasa junto a mí y sigue su camino. Me giro y sigue conversando y contando.

Ayer murió otra mujer. Fue cerca de mi casa. La mató su marido. Suma y sigue. Nada va cambiar hasta que las mujeres espabilen, hasta equilibrar la balanza. Se nos ha olvidado que somos animales y como tal nos comportamos. Eso será así por siempre. Matar ellas primero; la única solución.

-Sabes, hay gente a la que no le gusta lo que escribo. Me dicen que no pueden leerlo. Les resulta todo muy… real.

-Ahh, si claro. Es muy duro saber que existen esas cosas. Hoy en día, a la gente no le gusta eso.

-¿El qué?

-La realidad.

El Bisturí

Grosas

De Marina la boca. De Gaby la chicha. Y de Factotum: Lorena, Andrea y Fante.

Promoción

Foto: JRamallo

sin título

Foto: Esther

Cólera

República Dominicana ha confirmado hoy que un obrero haitiano es el primer infectado de cólera en el país, después de la aparición de la epidemia que ya ha causado más de mil muertos en el vecino Haití y que ha desembocado en disturbios contra los soldados de la ONU...

Leer noticia

sin título

No confío en ti, comprendo sin haber tenido un largo día. Mi vida ligera sin tus kilos de mentiras.
Apestas con tus batallones de buenas intenciones, cuando te justificas por todo.
Amores como noches en vela, te olvidaré, seguro, te lo juro. Apaga la luz, vete.


Loca: -Mi amor eterno...
Cabrón: -Te quiero para siempre...


Buagh....... Chúpamela.
El aire fresco que no entra por mi ventana, en mi estómago las mariposas muertas, en la azotea mis suicidas intenciones.

Morgantani

Santa Cruz

Foto JRamallo: muro en Santa Cruz

Esta ciudad es decadencia pura, ni rastro de alegría. La coca y los apellidos se la cargaron; ahora violan al muerto y venden turnos.

JRamallo

Sabiduría

Vamos a desayunar, me dijo Alex. Claro, me vendrá bien un cortado para la resaca. Bar de residuos de un intenso viernes noche. Borrachos, borrachas y niñatos drogados. Alex pide de comer, yo sólo bebo café. A mi derecha se sienta un fulano de cara ajada y destilando alcohol. En su mano izquierda observo los tatuajes de presidiario. Hablamos.
-Te das cuenta, tu que tienes pinta de haber vivido, lo capullo que puede llegar a ser un tío- le digo al fulano.
-¿Queeee?- me contesta con voz ronca y aletargada.
-Si, ya sabes, lo que llevo un rato diciéndole a este tío, que no está aprovechando las oportunidades. Él que tiene la luz verde.
-Ahh eso. Te voy a decir una cosa, yo que he sido el mayor hijoputa con las mujeres, no no no por maltrato, sino simplemente por hijoputa: folla todo lo que puedas. Tooodo. Después de eso, no queda nada. Alcohol, peleas, depresión y soledad. Folla todo lo que puedas, desgástate amigo…- hablaba y hablaba. Alex quería marcharse. ¡Coño, espera y escucha! Quizá aprendas algo, o al menos a saber como no cagarla. Y siguió así durante un rato. Nos describió como había sido y era su vida. Pero su mensaje estaba claro: disfruta los buenos momentos porque la vida está llena de miserias. Mírame a mí ahora, decía, mírame. ¿Lo entiendes verdad?
Suficiente por hoy. Ya se había hecho tarde para mí y más aún para quién me esperaba. Nos despedimos del fulano mientra me pedía si lo invitaba a un cubata. ¡Claro! Tributo suficiente por un rato de sabiduría de barra de bar. Pero antes de irnos, el tipo miró a Alex con atención y mirada ebria, recordándole brevemente los consejos. Alex asentía. -… La vida tiene poco buenos momentos joder. Ya sabes lo que hay: aquí pan y en el cielo biscochones.

El Bisturí

La democracia es una estafa, es la dictadura perfecta. Se elige entre dos dictadores: uno que sonríe y otro que gruñe. Ambos tienen los mismos jefes. Han convertido las elecciones en un acto de adhesión al régimen. Y si tras sus campañas propagandísticas multimediáticas no tragas, te mandan a los antidisturbios y listo. No sé hasta cuándo vamos a soportar esto, realmente no lo sé (...).

leer entrevista

Vivir del cuento

A lo mejor hay otros que prefieren escribir durante la noche. No lo aconsejo. Nos estropea la piel, nos salen ojeras y nos rompe la imagen exitosa, juvenil y deportiva que tenemos que transmitir si queremos llegar a la gente y que la gente, claro, se fije en nosotros. Es importante que siempre aparezcamos como Julio iglesias, con una sonrisa de oreja a oreja y seguros de nosotros mismos. Lo importante es que nos compren los libros, no que los lean. Eso nos tiene que quedar claro. Y no me vale lo que digan los dogmáticos o los fundamentalistas de la palabra. Hay que lograr que el hombre o la mujer que nos ve por la tele o en las revistas se levante de su sillón y vaya a un centro comercial a preguntar por nuestros escritos. Tiene que emocionarse o envidiarnos, y nuestra satisfacción estará siempre en todos esos montones de libros que se lleva a su casa. Si encima los lee y le gustan, y por tanto los sigue comprando, pues miel sobre hojuelas; pero si ni siquiera les quita el plástico da igual. Ya lo compró, ya le sacamos un cuerpo más de ventaja a los otros, a los que también quieren vivir del cuento, aun cuando muchas veces se pongan aticistas y pedantes y nos critiquen. No entiendo a qué juegan: al final ellos también forman parte del mercadillo, y fracasar es no llegar a la gente, no vender. Lo disfrazan comparándose con Kafka, pobres infelices, o con Kennedy Toole, y a no ser que mueran como murieron sus admirados adalides no les llegará el milagro.

Cómo ganarse la vida con la literatura (Anroart ediciones, 2007)

Santiago Gil

¿Tú existes?

(...) "¿Estás contento?", preguntó repentinamente Rateau. Jonas sonrió, tenía un aspecto agotado. "Sí. Todo el mundo es amable conmigo". "No -dijo Rateau-. No te fíes. No todos son buenos". "¿Quién?" "Por ejemplo tus amigos pintores". "Ya lo sé -dijo Jonas-. Pero muchos artistas son así. No están seguros de existir de verdad, incluso los más grandes. Entonces buscan pruebas, juzgan, condenan. Eso les fortalece, es un atisbo de existencia. ¡Están solos!" Rateau movía la cabeza. "Créeme -dijo Jonas-. Les conozco. Hay que quererlos". "¿Y tú? -dijo Rateau-. ¿Tú existes? Tú nunca hablas mal de nadie." Jonas se echó a reír: "¡Oh! A menudo pienso mal de ellos. Lo que pasa es que me olvido". Adoptó una actitud grave: "No, no estoy seguro de existir. Pero existiré, de eso estoy seguro".

Jonas o el artista trabajando

El exilio y el reino (L'exile et le royaume, 1957)

Albert Camus

It's my party...

Como dice la famosa canción de los sesenta "it's my party and i cry if i want you", pues eso, que es mi sección y pongo lo que me gusta, así que vereis bastantes videos de Depeche Mode, porque es mi grupo preferido. La voz de Dave Gahan me produce verdadera exitación sexual, y en concreto este album publicado en 1991, Songs of faith and devotion, es el mejor que han editado hasta la fecha, donde la angustia y la adicción a la heroína en esa época de su cantante engrandece cada uno de sus temas.

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sin título

Me gustaría verte sufrir. Sin saber que no te quedan mas vidas de puro cabrón, pensar... "Después de esto... cambiaré ". No creas que no he pensado que eres así por las cosas que te han pasado, pero sinceramente me la trae floja, has tenido tus revelaciones semanales o menstruales y te has hecho el que no ve, el que no tiene ojos, ni voluntad, ni auto sinceridad. Mereces que te releve tu próximo cabrón y lo descubramos prontito , para ir preparándole la bienvenida ... una bonita bienvenida.
morgantani

Rocky viene por detrás...

Rocky viene por detrás y lo intenta, es pequeño y feo. Lola grita y me molesta su olor, no para de dar vueltas. ¡Qué les pasa a estos dos! Que no, tío, Rocky, paso de tus ganas, no te subas porque soy más fuerte que tú y te lo voy a demostrar ¿ok?
Vale, desquiciada, me importa poco si tienes depresión porque tu pareja se murió, así es la vida, tómate las pastillas y no jodas, todos tenemos problemas.
Loquia y yo subimos. En el ascensor comentamos lo sucedido, Loquia habla, yo suspiro y ronco un poco, nos entendemos.
-¿Tú qué crees, Ofelita? A mí me da que los pobres están tan locos como sus dueños… Pues sí, Loquia, debe ser eso, a todos nos pasa.
Me ha estresado un poco el asunto, así que voy a parar de pensar, voy a desconectar mi cerebro conectando la tele, seguro que dentro de un rato me siento mejor, sí, como ellos, sí, los humanos.

Ofelia

Recordando

Era por la mañana. Despertó, mareado y convulso. Su cuerpo vetusto y derrotado se hallaba envuelto irregularmente por las sábanas sucias de la cama, simulando la continuación de su piel. Miró a su alrededor y todo el paisaje parecía desdibujado, deforme y desordenado. Sabía que algo extraño había ocurrido. Echó de menos la presencia de su mujer a su lado, pues habían compartido lecho durante las noches de los últimos cuarenta años. Intentando incorporarse con enorme sacrificio, permanecieron sus manos inmóviles a tal esfuerzo, como selladas por las sábanas. Alguna sustancia le impedía despegarlas de ellas. Fijando su vista a la derecha, advirtió la presencia de una botella vacía de whisky y la de su inseparable bastón en el suelo, cubierto éste último por una espesa capa de sangre y algún otro elemento viscoso. Fue entonces cuando recordó lo que había sucedido la tarde del día anterior.

El Capitán

12/09/91 23.19 h.

No ha habido caballos hoy. Me siento extrañamente normal. Sé por qué Hemingway necesitaba las corridas de toros, le servían para enmarcar el cuadro, le recordaban dónde estaba y lo que era. A veces nos olvidamos, mientras pagamos los recibos del gas, cambiamos el aceite, etc. La mayoría de la gente no está preparada para la muerte, ni la suya ni la de nadie. Les sobresalta, les aterra. Es como una gran sorpresa. Demonios, no debería serlo. Yo llevo a la muerte en el bolsillo izquierdo. A veces la saco y hablo con ella: Hola, nena, ¿qué tal? ¿Cuándo vienes por mí? Estaré preparado.

No hay que lamentarse por la muerte, como no hay que lamentarse por una flor que crece. Lo terrible no es la muerte, sino las vidas que la gente vive o no vive hasta su muerte. No hacen honor a sus vidas, les mean encima. Las cagan. Estúpidos gilipollas. Se concentran demasiado en follar, ir al cine, el dinero, la familia, follar. Sus mentes están llenas de algodón. Se tragan a Dios sin pensar, se tragan la patria sin pensar. Muy pronto se olvidan de cómo pensar, dejan que otros piensen por ellos. Sus cerebros están rellenos de algodón. Son feos, hablan feo, caminan feo. Ponles la música de los siglos y no la oyen. La muerte de la mayoría de la gente es una farsa. No queda nada que pueda morir.
Veréis: necesito los caballos. O pierdo mi sentido del humor. Una cosa que la muerte no soporta es que te rías de ella. La risa verdadera deja fuera de combate las peores expectativas. No me río desde hace 3 o 4 semanas. Algo me está comiendo vivo. Me rasco, me retuerzo, miro a mi alrededor, intentando encontrarlo. El cazador es listo. No lo ves. O no la ves.

Tengo que llevar el ordenador al taller. No os deleitaré con los detalles. Algún día sabré más que los propios ordenadores. Pero ahora mismo esta máquina me tiene agarrado por los huevos.
Conozco a dos editores que están muy ofendidos por la existencia de los ordenadores. Tengo dos cartas suyas, y despotrican contra el ordenador. Me sorprendió mucho la amargura de sus cartas. Y el infantilismo. Soy consciente de que el ordenador no puede escribir por mí. Si pudiera, no lo querría. Pero estos dos tipos se enrollaban demasiado. Insinuaban que el ordenador no era bueno para el espiritú. Bueno, muy pocas cosas lo son. Pero yo estoy a favor de la comodidad; si puedo escribir el doble y la calidad es la misma, entonces prefiero el ordenador. Cuando escribo vuelo, enciendo fuegos. Cuando escribo saco a la muerte de mi bolsillo izquierdo, la lanzo contra la pared y la agarro cuando rebota.
Estos tíos piensan que tienes que pasarte la vida en la cruz, y sangrando, para tener alma. Te quieren medio loco, babeándote la camisa. Yo ya me he cansado de la cruz, tengo el depósito hasta arriba. Si puedo seguir bajado de la cruz, me queda combustible de sobra para continuar. Demasiado combustible. Que se suban ellos a la cruz, les daré mi enhorabuena. pero el dolor no crea la escritura; la crea un escritor.
En cualquier caso, a llevar esto al taller, y cuando esos dos editores vean mi obra escrita a máquina otra vez, pensarán: Ah, Bukowski ha recuperado el alma. Esto se lee mucho mejor.
Ah, bueno, ¿qué sería de nosotros sin nuestros editores? O mejor aún, ¿qué sería de ellos sin nosotros?

The Captain is out to lunch and the sailors have taken over the ship

El Capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco (1998)

Charles Bukowski

sin título

Morgantani

Se abren las puertas

El zoo se mueve, se abren las puertas.

Los animales hablan solos, caminan con los brazos en alto, tienen barbas grandes, no se afeitan. Los animales miran y son mirados, prefieren lo segundo, no tienen donde esconderse.

Míralo, está loco, sucio de mierda, pero qué come, dónde duerme.

El zoo se mueve, se abren las puertas.

¿Loco? Sí, cuerdo menos, seguro más que tú y tu amigo facebook: ¿qué estás pensando? Vamos, cuerdo, contéstale a tu amigo invisible.

Míralo, el animal se retuerce, no está cómodo, no tiene techo, tampoco cama, duerme cuando puede, cuando quiere y no contesta, es invisible, no hace preguntas.

Se abren las puertas, es la hora, el turno, la tortilla se dio la vuelta, toca sobrevivir. ¿Quién tiene las piernas más rápidas, más fuertes?

Se abren las puertas, es la hora, no gires la mirada. En la misma hoguera puedes meter el iphone, el BMW y el culo; toca sobrevivir y tú no sabes.

Bienvenido al Zoo.

sin título

Morgantani

Elección

(...) Me atormentaba tratando de entender si era posible intentar comprender, descubrir, saber, sin ser devorado, triturado. O si la elección era entre conocer y comprometerse, o ignorar, y, de ese modo, poder vivir tranquilamente. Acaso solo quedaba olvidar, no ver. Escuchar la versión oficial de las cosas, intuir solo de manera distraída y reaccionar con un lamento. Me preguntaba si podía existir algo que fuese capaz de posibilitar una vida feliz, o acaso habría de limitarme a renunciar a los sueños de emancipación y de libertades anárquicas, y lanzarme a la arena, meterme una semiautomática en los calzoncillos y empezar a hacer negocios, negocios de verdad. (...)

Gomorra (2006)

Roberto Saviano