Ellos



¿Qué es la felicidad?

La ausencia de miedo

















miércoles, 26 de noviembre de 2008

Bukowski


Cuando estuve de vuelta en Los Angeles, encontré un hotel barato justo al lado de Hoover Street, y una vez allí me quedé en la cama y bebí. Estuve bebiendo durante un cierto tiempo, tres o cuatro días. No conseguí levantarme para leer las ofertas de trabajo. La idea de sentarme enfrente de un hombre sentado detrás de un escritorio y contarle que deseaba un trabajo, que estaba capacitado para hacer ese trabajo, era demasiado para mí. Francamente, estaba horrorizado de la vida, de todo lo que un hombre tenía que hacer sólo para comer, dormir y poder vestirse. Así que me quedaba en la cama y bebía. Mientras bebías, el mundo seguía allí afuera, pero por el momento no te tenía agarrado por la garganta.

Factotum, Charles Bukowski

lunes, 4 de agosto de 2008

Madame Bovary



Dispongo que se la entierre vestida de novia, con zapatos blancos y corona. Le dejarán el cabello suelto sobre los hombros. Será inhumada dentro de tres ataúdes, uno de roble, otro de caoba y otro de plomo. Que nadie me diga nada, tendré valor. La cubrirán con un gran paño de terciopelo verde. Ésta es mi voluntad. Cúmplase.
Madame Bovary
G. Flaubert

sábado, 26 de julio de 2008

Dos niños argentinos asesinan a un bebé "con placer"


Esta noticia es del jueves 22 de mayo y fue publicada en el diario El País. A través del título podéis acceder a la misma -para los más torpes-.Yo me imagino a los dos niños de siete y nueve años sintiendo ese placer que evoca el titular. Intento imaginar sus caras -me invento unas caras claro, porque en el periódico no salen fotos de los niños-, con sonrisas burlonas y ojos entornados mientras machacan la cabeza de la niña de 2 años con palos, y las babas cayéndoles por la comisura de los labios cuando la colgaron como póster en la pared.Joder!, no soy un experto, nunca he matado a nadie, pero lo he pensado muchas veces mientras observaba diferentes comportamientos entre mis conciudadanos, los cruceños (de momento los llamaré así). Me han dado ganas de matar al cabronazo que aparca su coche muy caro en medio del paso de peatones, justo cerrando la opción que tienen sillas de ruedas, carritos de bebés vivos, y minusvalías en general; que luego llega con su puro -el cabronazo-, o con su móvil, como si no hubiera pasado nada mientras el minusválido o la madre de turno se las ven canutas... también ganas cuando veo a otro que al pasar al lado de un negro o tiznado o amarillo, se cuadra, fuerza un choque con el hombro, busca razones físicas para la pelea, para el escarnio, para desatar su miserable racismo que muchos llaman de andar por casa para quitarle importancia. Andarán ellos así por su casa!, yo no. Los mataría, si pudiese, en ese mismo momento los mataría, les cortaría el cuello y me babearía con toda seguridad, pero soy un cobarde y, sólo lo pienso...Qué dura va a ser la vida ahora para esos dos niños asesinos. Siendo tan pequeños y quedándoles -en principio- tanta vida, no van a ser ya capaces de encontrar otro placer parecido al ya disfrutado. Qué vida tan triste!, no habrá religión ni sexo que cubra sus expectativas placenteras. Con sinceridad, siento pena por ellos. La niña murió, su madre -por lo visto- llevaba muerta en vida muchos años y se olvidará pronto pero, y esos angelitos exterminadores, qué será de ellos?!...Quizá en un rato me ponga a imaginar de nuevo. Quizá en un rato me babee yo y entorne los ojos, pero sólo soy un cobarde, así que nunca disfrutaré como lo han hecho ellos, mis queridos niños.

lunes, 21 de julio de 2008

Gustave Flaubert (erotismo)



(...). Como era costumbre en el campo, le ofreció algo de beber. Rehusó él, insistió ella, y por fin le propuso, riendo, tomar juntos una copita de licor. Fue, pues, a buscar en la alacena una botella de curaçao, alcanzó dos copas, llenó una hasta el borde, vertió apenas unas gotas en la otra, y después de brindar, se la llevó a los labios. Como estaba casi vacía, tuvo que echar la cabeza hacia atrás para beber, y así, adelantando los labios y con el cuello tenso, se reía de no saborear el alcohol, mientras que con la punta de la lengua entre sus finos dientes, lamía levemente el fondo de la copa. (...)
Madame Bovary

domingo, 6 de julio de 2008

La Foca

Foca fue después, cuando los antojos se hicieron evitables y las posibles patadas llenaban su abdomen y abrían sus piernas. Fue cuando recordó que siempre había querido ser foca, ser gorda y vaga, ser animal a tiempo completo sin dietas, maquillajes e impostura. Sólo tumbarse al sol de la mañana, y al de mediodía, y al de media tarde, y en las noches de verano, con la tripa bien caliente, gemir y gritar pidiendo comida. Foca fue desde siempre pero lo supo después, cuando ya no le importó que su marido mirara a todas y a ella le diera besos muy pequeños en las manos sin mirarla siquiera, cerrando los ojos con un suave “cariño”. Foca, foca se decía con la mano derecha sobre la barriga hinchada, y la izquierda llevando a la boca helados de todos los sabores, ansiedad dulzona. Foca se atrevió a gritarle él aquel día en que su amor se olvidó de mentir…

Foca fue antes y, después, con el bebé en los brazos, dejó de ser todo y también foca. Él no le gritó más y ella recuperó el maquillaje y la impostura.
Foca y feliz fue, y ahora, frente al espejo, las tetas caídas hasta el ombligo y manchas color tierra oscura en la cara. El niño llora en la cuna y el hombre llegará tarde, hoy tiene reunión de trabajo.

miércoles, 2 de julio de 2008

Bertrand Russell, "Por qué no soy Cristiano"


(...). Se da este hecho curioso: cuanto más intensa ha sido la religiosidad de cualquier período, y más profunda la creencia dogmática, han sido mayor la crueldad y peores las circunstancias. En las llamadas edades de la fe, cuando los hombres realmente creían en la religión cristiana en toda su integridad, surgió la Inquisición con sus torturas; millones de mujeres desafortunadas fueron quemadas por brujas; y se practicaron toda clase de crueldades sobre toda clase de gente en nombre de la religión.


Uno advierte, al considerar el mundo a su alrededor, que todo el progreso del sentimiento humano, que toda mejora de la ley penal, que todo paso hacia la disminución de la guerra, el mejor trato de las razas de color, que toda mitigación de la esclavitud, que todo progreso moral realizado en el mundo, ha sido obstaculizado constantemente por las iglesias organizadas. Afirmo deliberadamente que la religión cristiana, tal como está organizada en iglesias, ha sido, y es aún, la principal enemiga del progreso moral del mundo.


6 de Marzo de 1927

viernes, 27 de junio de 2008

Luis Landero


(...) Y, en fin, a eso he aspirado siempre, como todo escritor que merezca ese nombre: a escribir algunas páginas que, más allá de su valor literario, finalmente resulten verdaderas.

Luis Landero

Madrid, junio de 2005

jueves, 19 de junio de 2008

Racismo y poesía

RECORDANDO A BERTOLT BRECHT

Cristino Barroso Ribal

Cuando los nazis vinieron a por los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista.
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata.
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista.
Cuando vinieron a buscar a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío.
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.

Martin Niemoeller, 1939.

Este poema, atribuido erróneamente a Bertolt Brecht, está hoy, más que nunca en vigencia. Más o menos diría ahora algo así:

Cuando los neocons y sus aliados vinieron a por los extranjeros,
guardé silencio,
porque yo no era extranjero.
Cuando encerraron a los sin papeles,
guardé silencio,
porque yo tenía documentación.
Cuando vinieron a buscar a los activistas,
no protesté,
porque yo no era activista.
Cuando vinieron a buscar a los gitanos, a los negros, a los moros y los latinos,
no protesté,
porque yo no era gitano, ni negro, ni moro, ni latino.
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.

martes, 10 de junio de 2008

Le loup criait sous les feuilles (Bajo las hojas aúlla un lobo)


Bajo las hojas aúlla un lobo
Escupiendo esas bellas plumas
De su comida de gallinas:
Como él yo también me consumo.

Las ensaladas, los frutos
Sólo aguardan la cosecha;
Pero la araña del seto
Sólo come las violetas.

¡Que yo duerma! que yo hierva
en altar de Salomón.
Corre el caldo sobre orín,
mezclado con el Cedrón.

lunes, 9 de junio de 2008

Arrepentimiento


(...). Y es que el arrepentimiento me sentaría bien, ya que se llora a sí mismo en su propio llanto; el arrepentimiento deja a un lado el dolor y arregla él solo todos los asuntos, como si fueran lances de honor; nosotros nos mantenemos en pie mientras él nos alivia. (...)

Diarios, 1910

Franz Kafka.

jueves, 5 de junio de 2008

Las Islas afortunadas


¿Qué voz resuena en las olas
que la voz del mar no es?
La voz de alguien que nos habla
y que, si escuchamos, calla
por ponernos a escuchar.

Sólo si, medio durmiendo,
sin creer oír oímos,
nos habla de la esperanza
a la que, niños dormidos,
durmiendo le sonreímos.

Son islas afortunadas,
tierras sin ningún lugar
donde el Rey vive esperando.
Si nos vamos despertando,
la voz calla, sólo hay mar.

Las Islas afortunada,

Mensaje. Fernando Pessoa.

lunes, 2 de junio de 2008

Sísifo y Camus el suicida



Muchas son las causas para un suicidio, y, de una manera general, las más aparentes no han sido las más eficaces. La gente se suicida rara vez (sin embargo, no se excluye la hipótesis) por reflexión. Lo que desencadena la crisis es casi siempre incontrolable. Los diarios hablan con frecuencia de "penas íntimas" o de "enfermedad incurable". Son explicaciones válidas. Pero habría que saber si ese mismo día un amigo del desesperado no le habló con un tono indiferente. Ese sería el culpable, pues tal cosa puede bastar para precipitar todos los rencores y todos los cansancios todavía en suspenso. (...). Adquirimos la costumbre de vivir antes que la de pensar. En la carrera que nos precipita cada día un poco más hacia la muerte, el cuerpo conserva una delantera irreparable. (...)
Albert Camus
El mito de Sísifo

lunes, 26 de mayo de 2008

En la noche

En la noche he crecido y he dejado de creer en casi todo, también aprendí a llorar.
En mis noches he vagado como muerto resucitado por lunas nuevas, por lunas solas.
Esta noche es como otras, como tantas, como todas. Pasará y yo con ella, o no, eso no es importante, sólo la noche lo es, sólo la oscuridad.

viernes, 23 de mayo de 2008

Un cuerdo menos

Todos los cuerdos menos terminamos juntos, encontrándonos. En la calle, a distancia, nos sentimos, nos miramos. En ese momento ya sabemos que hay alguien más dispuesto a morir por la misma causa.

Más Chéjov

(...) Ya saben ustedes la fe ciega que tiene la masa, sobre todo las capas medias, en la intelectualidad, en la instrucción universitaria, en las buenas maneras y en el lenguaje literario. Por muchas canalladas que cometa, todos creerán que hace bien, que así debe ser, porque es un joven instruido, liberal, con formación universitaria. (...)
El duelo.1891
A.Chéjov

domingo, 18 de mayo de 2008

Antón Chéjov

(...) Exceptuando a dos o tres autores ya mayores, toda la literatura actual no me parece literatura, sino una especie de industria artesanal que sólo existe para que se jalee, aunque la gente se resiste a usar sus productos. Ni siquiera las mejores de esas creaciones artesanales pueden calificarse de excelentes ni elogiarse con sinceridad sin ponerles algún reparo, y lo mismo cabe decir de todas las novedades literarias que he leído en los últimos diez o quince años: no hay ninguna que sea magnífica, que pueda elogiarse sin un pero. En una se advierte inteligencia y buen gusto, pero no talento; en otra, talento y buen gusto, pero no inteligencia; en una tercera, por último, talento e inteligencia, pero no buen gusto (...) No recuerdo una sola obra nueva en la que el autor, desde la primera página, no trate de enredarse en toda clase de convencionalismos y de hacer concesiones a su propia conciencia. Uno tiene miedo de hablar del cuerpo desnudo, otro se ha atado de pies y manos al análisis psicológico, un tercero necesita "una actitud afectuosa con el ser humano", un cuarto llena intencionadamente páginas y páginas con descripciones de la naturaleza para que no le acusen de tendencioso... Uno quiere aparecer en sus obras como representante de la clase media; otro, como aristócrata, etcétera. Ideas preconcebidas, cautela, segundas intenciones, pero ninguna libertad ni valor para escribir como querrían y, en consecuencia, ninguna creatividad.
Una historia aburrida (1889)
Antón Chéjov

lunes, 12 de mayo de 2008

C. Bukowski

"El amor consiste en blandir tachas para hacer que el veneno tenga mejor gusto".

carta a Miles Payne,
editor de Light Year, julio de 1960

lunes, 14 de abril de 2008

Kafka, siempre Kafka (El Buitre)

Había un buitre, picándome los pies. Ya había desgarrado las botas y los calcetines, ahora picaba ya la carne de los pies. Siempre picaba, volaba luego inquieto varias veces a mi alrededor y proseguía su trabajo. Pasó un señor por mi lado, miró un rato y preguntó por qué toleraba al buitre.
-Estoy indefenso -le dije-, llegó y comenzó a picar, entonces quise, naturalmente, espantarle, incluso intenté ahogarlo, pero un animal así tiene mucha fuerza; como quería saltarme a la cara, decidí sacrificar mis pies. Ya están prácticamente destrozados.
-No entiendo que se deje atormentar de ese modo, un tiro y el buitre está listo.
-¿Así de fácil? -dije yo-. ¿Podría hacerlo usted?
-Encantado -dijo el señor-, sólo tengo que ir a casa y traer mi escopeta. ¿Puede esperar una media hora?
-No lo sé -dije, y me puse rígido por el dolor-. Pero por favor, inténtelo por todos los medios.
-Bien -dijo el señor-, me daré prisa.

El buitre nos había escuchado durante la conversación, mirándonos sucesivamente a uno y a otro. Entonces me di cuenta de que lo había entendido todo, salió volando, se paró a cierta distancia y se inclinó para tomar impulso, luego introdujo el pico en mi boca como un lancero y me atravesó. Mientras caía hacia atrás, sentí, liberado, cómo se ahogaba sin salvación en mis entrañas, inundado en la sangre que se derramaba a torrentes.
El Buitre, Franz Kafka

domingo, 13 de abril de 2008

¡Bésame!

Señor, no soy digna de que entres en mi cuerpo, pero tus labios bastarán para sanarme…
Todos los días tu sangre y tu pecho me iluminan en horas de espera, de rodillas te tengo y acostada te espero. El tiempo pasa, no te mueves, y te lloro como a nadie, ¡Señor te amo!
Te miro a los ojos con fuerza, te doy mi vida… con fuerza me la quito si lo pides, si me pides ahora, en el centro de esta fábrica del miedo, me doy en beso y alma. Ven, baja, déjame sentir tus huecos, tus costillas, déjame entrarte para salir de mí… ¡Bésame, bésame! Oh, mi señor…

jueves, 27 de marzo de 2008

Himno y homenaje

La primavera ha llegado, ¡Ay Don José! Pongase usted el traje blanco y el "canotier", suba en su bicicleta a pasear y oiga por todas partes este cantar: Codorniz, ¡Chin pon, chin pon!, es un ave paticorta con un pico en la nariz. Codorniz, se alimenta de gramíneas,de caviar y de lombriz ¡Codorniz, Codorniz, Codorniz! Sale todas las semanas para hacerle a usted feliz. Y en el fondo de un jardín, apoyada en un jarrón, Edelmira mira a Flavio y le suelta esta canción ¡Chin pon, chin pon!: Codorniz, ¡Chin pon, chin pon!, es un ave paticorta con un pico en la nariz. Codorniz, se alimenta de gramíneas, de caviar y de lombriz ¡Codorniz, Codorniz, Codorniz! Sale todas las semanas para hacerle a usted feliz.
¡Iiiiizzz!"

Himno de la revista La Codorniz
Humilde homenaje a Rafael Azcona

martes, 11 de marzo de 2008

Niño basura

El niño basura busca entre las miserias de un viejo contenedor. Con desesperación hunde sus manos entre restos de comida podrida, ropa vieja, y excrementos de animales. Parece cegado como un cuervo tras una luz brillante:

-¡Mira mamá!, un calcetín y un chándal…
-¡Vamonos ya por favor! –Le dice su madre levantando la voz y bajando la cabeza con vergüenza- ¡Vamonos, te lo suplico!

Trastorno obsesivo compulsivo, síndrome de Diógenes o qué sé yo… algo de eso me dijeron los psiquiatras, pero yo sólo pienso en el día en que tu padre metió su basura dentro de mí y naciste tú, te cagué de mis entrañas porque eres sólo eso, basura que me amarga la vida y me hace sentir esta vergüenza que me come todos los días…

El niño Basura. Jessica Curbelo Casanova

lunes, 10 de marzo de 2008

Julio el idiota

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone. Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto (...) muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas (...) Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta L´année dernière à Marienbad, ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando el suelo,comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

"Hay que ser realmente idiota para". La vuelta al día en ochenta mundos. Julio Cortázar.

martes, 4 de marzo de 2008

Buena candidata

-¿Miedo?, ¿no tendrás miedo verdad?, ¡pero chiquilla! si esto no es nada. En tres días en tu casa, con tu novio, con tu espléndido cuerpo, con tu nueva y preciosa vulva. Esto es un juego de niños para mí ¿Sabes cuántas operaciones de estas hago al año? Ocho mil euros, ciento cincuenta mil al mes No te lo puedes ni imaginar. Hoy en día es lo que está de moda, todas las chicas de tu edad se lo hacen… quedan perfectas, como muñequitas, una maravilla. Tu novio no se separará de ti ni un minuto, en tres años me retiro te va a querer con locura, je, te lo aseguro, cuando te vea desnuda se desmaya…
Ya se lo expliqué a tu madre cuando vino a verme, es muy sencillo, y tú eres la candidata perfecta, una buena candidata, sí señor. Y no creas que todas lo son, no no, pero tú sí, no cabe duda, tú sí… ocho mil euros se trata de cortar los labios menores y me retiro en tres años luego pegar lo poco que sobre. Pero no pongas esa cara mujer, si no es nada. Eres muy joven aún, pero tienes un problema, ocho mil más para tu edad esos labios ya están muy caídos, con el tiempo te darán problemas a la hora de disfrutar del sexo, y tú no quieres eso ¿verdad?, ¡eh!, ¿Verdad que no quieres que eso ocurra?, en tres putos años claro que no, por eso has venido, por eso tu madre te hace este maravilloso regalo que no todas pueden permitirse, pero tú sí, y sabes por qué, ¡exacto!, porque tú eres una buena candidata…

viernes, 29 de febrero de 2008

Galdós

[...] Podría decirse que la sociedad llega a un punto de su camino en que se ve rodeada de ingentes rocas que le cierran el paso. Diversas grietas se abren en la dura y pavorosa peña, indicándonos senderos o salidas que tal vez nos conduzcan a regiones depejadas (...) Contábamos, sin duda, los incansables viajeros con que una voz sobrenatural nos dijera desde lo alto: por aquí se va, y nada más que por aquí. Pero la voz sobrenatural no hiere aún nuestros oídos y los más sabios de entre nosotros se enredan en interminables controversias sobre cual pueda o deba ser la hendidura o pasadizo por el cual podremos salir de este hoyo pantanoso en que nos revolvemos y asfixiamos. Algunos, que intrépidos se lanzan por tal o cual angostura, vuelven con las manos en la cabeza, diciendo que no han visto más que tinieblas y enmarañadas zarzas que estorban el paso; otros quieren abrirlo a pico, con paciente labor, o quebrantar la piedra con la acción física de substancias destructoras; y todos, en fin, nos lamentamos, con discorde vocerío, de haber venido a parar a este recodo, del cual no vemos manera de salir, aunque la habrá seguramente, porque allí hemos de quedarnos hasta el fin de los siglos [...]
Fragmento del Discurso leído por Benito Pérez Galdós ante la Real Academia Española

jueves, 28 de febrero de 2008

Caminar

Contengo la respiración e intento pensar en otra cosa. Camino rápido, el sudor me ayuda a no recordar, a no evocar lo perdido, lo que se escapó; me lava la cara. Mi corazón se acelera, voy en la dirección correcta, lo siento, ahora lo siento. Llego a mi destino y paro ante una puerta grande de hierro, no tengo miedo, sólo rabia. Al entrar alguien me saluda, su cara me resulta conocida pero no lo suficiente. Quizá la conocí en el pasado, quizá el presente la trajo hasta mí, hoy mismo, pero no me importa. Ya sólo pienso en el futuro.

lunes, 25 de febrero de 2008

Diletante

Toma té y lee. En el libro una cita que lo pone en alerta, saca su bolígrafo barato y subraya: "Victor Hugo decía algo así como que la revolución es pasar de la representación a la verdad, digamos que es tirar el caparazón con el que te adornas y mostrarte con orgullo; convertir en explícita tu fragilidad, sacar a la luz el rencor de quien se ha quedado atrás o abajo, hacer aparecer la violencia latente". Otro sorbito de té y la violencia latente dando vueltas alrededor del calor que le baja por la garganta.
Basil mira a su alrededor intentado destripar en poco tiempo todas las realidades que se juntan en el bar: sola, cuarenta años, zumo de fresa y naranja, pelo sucio y mal cuidado, divorciada con miedo al desconocido, no mira de frente, perrita a la que han maltratado. Rubio alto guapo y seguro de sí mismo, traje gris corbata vino. La camisa por dentro del pantalón, cinturón en su sitio y toquecito al móvil que no vibra, rápido, mecánico, así es él, un triunfador mecanizado, una pieza más de la cinta transportadora pero: “una pieza importante”, se dice por las mañanas cuando se mira al espejo.
Violencia latente, una revolución es un retorno de lo postizo a lo real. Basil tiene todo en orden sobre la mesa: la taza de té a la izquierda arriba, bocadillo a la derecha, libro, gafas y gorra izquierda abajo, bolígrafo barato de publicidad y servilleta arrugada y medio sucia derecha abajo. Todo según su orden. El camarero llega y con rapidez de camarero que acaba su turno, le quita la taza de té casi terminada y la servilleta que debía permanecer con él hasta el final de la visita al bar: violencia latente, Victor Hugo, y la perrita que no deja de mirar al triunfador: Je!, buena pareja para escribir algo, piensa Basil mientras se lamenta de que el camarero rápido y puntual le haya jodido el ratito. Basil se levanta y pide la cuenta, no le gusta que se la lleven a la mesa, paga y hoy no deja propina, el camarero ya se fue, se llevó la culpa y también su gratitud.

Antes de salir mira desde la puerta el cielo, hay nubes de lluvia y debe elegir entre gafas de sol o gorra. Aprieta fuerte el libro con la mano izquierda y la gorra con la derecha, algunas gotas mojan los cristales oscuros. Desde que descubrió lo bien que le sienta el té a su gaseoso estómago, se ha hecho un bebedor empedernido, un ilustre diletante.

sábado, 16 de febrero de 2008

Artista

Nacho es artista. Con sólo 29 añitos ya es actor y escritor, y en un círculo no tan pequeño como creeis, es muy reconocido su trabajo; escaso, pero de calidad.
Nacho nachete lleva barba de semana y media todo el año, recortada con cuidado y quizás teñida, pero bueno, esto no es relevante, ¿o es que acaso la belleza se encuentra reñida con el talento?
Ignacio es un hombre de proyectos, siempre anda metido en alguna cosa nueva: obra de teatro, relato corto, poesía, videoarte, publicidad... es increible la energía que tiene y desprende este chico. Por esta razón dos veces por semana asiste a clases de joga y pilates. Se lo paga su madre para que le ayude con el estrés que soporta. La tensión del creador.
Nacho nachete tiene un blog donde muestra su lado más íntimo, su verdadero yo. De inicio una foto suya con sincera cara de enfado, se le cree contrariado. El mundo le parece una mierda; él es un artista atormentado, de los de verdad, y está muy enfadado con la mediocridad que le rodea.
Nacho se dice bisexual pero de los tradicionales. No le gusta la promiscuidad, los juguetes sexuales, y poco los hombres... pero hasta que esté seguro de si chicha o limonada, "¿Yo? Bi, claro, como los griegos..."

Nachete llega hoy tarde a casa, ha tenido un día duro entre clases de escritura creativa y ensayo en la asociación de vecinos. Suelta el portátil Mac y se dirige a la cocina. Mientras traga el caldito que su madre le ha dejado preparado, piensa en lo bien que dormirá, se encuentra cansado. Mañana otro gran día le espera, sólo debe tener la barba bien recortada y el talento teñido.

viernes, 1 de febrero de 2008

Con la iglesia....


Con la iglesia hemos topado.... de nuevo. Recordándonos otros tiempos donde el gris era tonalidad predominante, donde la moral, la libertad de expresión, el arte y -por descontado-, el futuro de cada individuo, eran manejados con mano católica derecha y firme, vuelven. Vuelve la iglesia, esa que nunca se fue, esa que amparada en su mejor momento económico en este país (no hay que olvidar que cada español quiera o no los subvenciona con parte de sus impuestos ahora más que antes), aún, quiere más, quiere un pasado glorioso que temen no recuperar nunca. Nos ve la iglesia -quizá- demasiado libres, alegres, creativos... y claro, esto no puede ser, el sufrimiento ha de seguir siendo la razón de nuestra existencia, nuestro sufrimiento claro, porque a Camino se le ve una cara redonda, brillante y roja, que recuerda a cualquier viva la vida de taberna -o pub-, que espera a que llegue su amante adolescente. Pero por dios!! qué digo, blasfemia, seré condenado y quizá, umm!! azotado por Camino o Rouco, umm!!, vale la pena arriesgarse. Miedo, mucho miedo tiene nuestro clero, pobrecitos, lo pasan tan mal. Por eso hacen campaña, sin dar nombres de preferidos pero dejando que las viejas gaviotas del PP caguen y se dejen ver a su alrededor, y que las nuevas y jóvenes melenas -flequillos aznarianos- centro derechonas, abracen una bandera y una cruz utilizadas hasta el asco... ... asco, asco, asco.... una y otra vez en mi cabeza y estómago.Pues eso, que cada cual vote lo que crea conveniente, y Dios nos proteja a todos....

lunes, 21 de enero de 2008

Elefanta

Una Elefanta pasa por delante de una tienda de ropa, en el escaparate un cartel anuncia: “Tallas grandes”. Tras un mostrador de vidrio con luces de colores, una Pava con pestañas postizas la recibe:

-Buenas tardes. ¿En qué puedo ayudarla? –dice la pava con sonrisa burlona.
-Hola, qué tal… Necesito una funda nórdica para la trompa, y unas orejeras de lana –responde la elefanta mientras mira la ropa que está colgada.
-No tenemos de su talla –espeta la pava frunciendo el ceño.
-¿Cómo dice? Pero si en el escaparate hay un cartel que pone tallas grandes.
-Sí, pero usted necesita una Supergrande, y nosotros no vendemos eso –contesta moviendo la cabeza a modo de negación mientras vuelve a sonreír, la pava.
-¿Entonces mi talla no es la grande, sino la supergrande? – comenta dubitativa la elefanta-; ya entiendo ¿Y dónde puedo comprar ropa de mi talla? Soy nueva en la ciudad y no sé dónde ir –pregunta ahora con la vista hacia el suelo, entre confundida y resignada.
-No tengo ni idea –responde contundente y maleducada pava.

Elefanta sale de la tienda con un andar lento, balanceando la trompa sin sentido aparente. Mientras, desde la puerta de la tienda y fumando un cigarrillo la pava piensa: “Buena suerte, elefanta, buena suerte”.

miércoles, 16 de enero de 2008

"¡Qué asco!"

La camisa del uniforme escolar por fuera del sucio pantalón rematado por múltiples parches, las ligas de los tenis sueltas, negras. En la plaza sus amigos corren y gritan mientras juegan al fútbol, él no, él escupe a una paloma que hay muerta sobre un pequeño jardín lateral. "Mira, está muerta, jeje, muerta", le dice a un viejo que pasa a su lado y que apoya la mano sobre su cabeza:"sí, está muerta"...
Éste niño tiene seis años, y mientras escupe sobre la paloma muerta, ríe con carcajada segura, consciente, le divierte de veras ver a ése animal allí, muerto, le divierte poder escupirle como despedida.
Ahora su padre que toma una cerveza en una terraza de la plaza lo ve, se levanta pesadamente y se acerca hasta él: "¿Qué pasa Marcos?, ¿Qué haces?", le dice mientras apura un cigarro y mira el culo de una morenita que psa a su lado. "¡Mira Papá qué asco!, está muerta ¡ahgg!", y escupe de nuevo. El padre tira el cigarro al suelo y lo pisa, acaricia con desgana la cara de Marcos con una mano que huele a tabaco y cansancio: "Si cariño, qué asco... venga, vámonos..."

Mientras caminan,el niño gira la cabeza varias veces, el padre no... y la paloma desde su otro mundo, se sacude la saliva deseando que, niño y padre dejen de sentir asco y dejen de escupirle a la muerte.

domingo, 13 de enero de 2008

Rosalba


En la habitación de Rosalba las paredes son color salmón, hay dos camas individuales y todo está recogido; en su mesilla de noche sólo una foto de sus dos bisnietos: Edú y Pepito, un blanquito y un morenito, el mestizaje es maravilloso. El baño está acondicionado a sus limitaciones físicas, pero ella dice que no le gusta, que le gustaba más el de su casa, con sus cosas a mano. Ahora pocas cosas suyas tiene a mano, todas dentro de un pequeño bolso negro del que no se separa ni un instante. En la puerta de la habitación hay dos fotos pegadas, una es de ella, la otra de su compañera de habitación, el número es 208 pero se olvidan continuamente de el, por eso las fotos:" Esta soy yo, mira que guapa estoy", dice al entrar.


Rosalba se encuentra atrapada entre dos límites: Uno arquitectónico, las paredes del centro geriátrico donde está alojada. Otro cerebral, su memoria juega con ella al escondite, tan pronto le borra el pasado inmediato como le pinta el más lejano. Todo esto forma un coctel alucinógeno de difícil escapatoria, así Rosalba vive (mal vive) entre la tristeza y el aburrimiento, entre las lágrimas propias y las de sus compañeros de descanso.


Rosalba pregunta hasta ocho veces: "¿Qué día es hoy?", "Sábado abuela, hoy es sábado..." no sabe muy bien en qué día vive, pero sí sabe dónde y por qué está en ese lugar, la razón la tiene grabada en su delicada memoria a fuego, imposible de ser borrada por ninguna demencia que se precie:"Ya no les sirvo,¿Qué hacemos con ella? les oí decir... por eso estoy aquí, me dejaron como a un animal...". Va repitiendo esta cancionela sin parar, a bajado cinco kilos, y la ansiedad hace que se rasque los antebrazos si cesar, se hace heridas, pero no le duelen, sólo le duele la canción:"¿Por qué tengo que estar aquí?, un día me hecho a correr y que me encuentren..."

Por los pasillos largos y solitarios Rosalba suspira:"Esto no es para mí, esto no..." Los ancianos la saludan y para todos tiene una broma que a alguno le saca los colores. La edad y su agujereada memoria, le han dado un humor fino, agudo, una ironía imposible de soportar para algunos familiares. Esta gran señora de setenta y largos se ha vuelto una maravillosa deslenguada, una niña estupenda entre pieles arrugadas.
Son las siete y se acerca la hora de la cena, el fin de la visita."Vengan más a menudo", dice con los ojos rallados... La abrazo fuerte y le doy besos, está caliente y sus ojos mezcla de colores amarillo y verde se hacen muy grandes...
Rosalba, mi abuela, está atrapada en un mundo no elegido por ella, un mundo cruel, un mundo que juzga por adelantado y condena a perpetuidad...
... Un mundo que nos señalará el día menos pensado, y nos encerrará entre unas paredes muy feas, y un cerebro mal educado que ya no nos hará caso...
...Un mundo que mirará para otro lado, cuando pidamos ayuda.

sábado, 12 de enero de 2008

No sé No sé....

" Hoy a darlo todo", dijo el monitor moreno de camisa violeta apretada (embutida), y pantalón "culito de mono", con cara de soy el sheriff. "Claro Mano", respondió anabolizado cabeza rapada camisillita ita..., con cara de no te preocupes mi amor que yo te protegeré. (Gimnasio)

"La cámara era superamable con las escenas de sexo en esa película, super...amable", dijo el pequeño calvito gafitas gafotas, con tripita de pelis guays modernas acompañadas de pizzas cutres y cervezas, y cara de orgasmo cosquillero. "Estoy totalmente de acuerdo contigo, creo que en esa peli se nota superbien la sensibilidad de su director, super...bien", respondió chaquetita british patillero con chapita de lengua rollingniana. (cena en restaurante)

¿Huevo o gallina?
¿Prefieres cenar o hacer pesas?

miércoles, 9 de enero de 2008

Cumpleaños Felizzzz....

Nuestro rey, Español, cumple setenta años y, nuestro presidente, Español, le felicita: "Majestazz, cumpleaños.. felizz", vamos, le felicitó al estilo presi Zapatero... el rey se emociona hasta tres veces en el transcurso de la cena que se da en el patio de los Austrias. Y es que nuestro Rey Español es muy sensible; razón ésta importante para que se le quiera tanto, y a menudo incluso, se le admire. Yo no estaba invitado, pero lo cierto es que por lo que aporto con mis impuestos pagados, a la parte proporcional del presupuesto general del estado orientada a sufragar los fiestorros de los monarcas (uff, cojo aire), me deben tocar como mínimo, unos canapés de foie de pato, y un par de copas de vino del que sea...
El Rey setenta y el príncipe ya cuarenta. Felipe (el principito), emocionado llamó patrono a su padre en público, saltándose el protocolo y haciendo saltar las lágrimas de Juan Carlos (el Patrono)...
Pues nada, lo dicho, Cumpleaños Feliz Don Nuestro Rey Español Juan Carlos... que cumplas muchos más, y que me invites a alguno de los fiestorros....

Chesterton, Hitchcock y las rebajas...

Hace algún tiempo que leo a Chesterton, y confieso que lo he colocado en el número uno de mi corta lista de genios escritores. Su ironía y su humor inglés -de ese que muchos hablan y no tienen ni idea de cómo es-, son fantásticos. Yo lo descubrí oyendo una entrevista a Borges en la que declaraba que Chesterton era su autor favorito, y la verdad es que a mí Borges no me gusta tanto, ni de lejos, como el inglés. Ahora comparto la lectura de su libro: El candor del padre Brown, con otro: El cine según Hitchcock, que escribió en el 81 F. Truffaut, y que no es más que una entrevista de 500 horas que le hizo el francés a este otro genio, éste, del cine...
Así que en esas estoy, suelto uno y cojo otro... tanto me sorprende el curita Brown resolviendo un enrevesado caso de los que manejaba de manera magistral Chesterton, como me siento con Hitchcock en una habitación de hotel para que me cuente porqué Cary Grant no quería hacer de malo en una de sus películas...
Y es que quizá no debería prestarle tanta atención al dolor de cabeza que hoy me ha perseguido durante todo el día, porque está muy claro que yo me lo he buscado, ¿Quién es capaz de soportar a estos dos todo un día?... pues eso, un imbécil como yo... Si me hubiera ido a las rebajas, no me dolería la cabeza, sólo el idiota bolsillo.

lunes, 7 de enero de 2008

7 de enero... al fin

Hoy ha sido un día de tedio perfecto en mi tierra, en donde nací y vivo (S/C de tenerife, españa). Un día de fin de fiestas horribles, con nubes negras, silencio, y cuerpos vagando por las calles con mucha pena y nada de gloria.
Hoy ha sido un día de fin al fin. Mañana dios dirá a algunos, y el banco a otros....