Hace algún tiempo que leo a Chesterton, y confieso que lo he colocado en el número uno de mi corta lista de genios escritores. Su ironía y su humor inglés -de ese que muchos hablan y no tienen ni idea de cómo es-, son fantásticos. Yo lo descubrí oyendo una entrevista a Borges en la que declaraba que Chesterton era su autor favorito, y la verdad es que a mí Borges no me gusta tanto, ni de lejos, como el inglés. Ahora comparto la lectura de su libro:
El candor del padre Brown, con otro:
El cine según Hitchcock, que escribió en el 81 F. Truffaut, y que no es más que una entrevista de 500 horas que le hizo el francés a este otro genio, éste, del cine...
Así que en esas estoy, suelto uno y cojo otro... tanto me sorprende el curita Brown resolviendo un enrevesado caso de los que manejaba de manera magistral Chesterton, como me siento con Hitchcock en una habitación de hotel para que me cuente porqué Cary Grant no quería hacer de malo en una de sus películas...
Y es que quizá no debería prestarle tanta atención al dolor de cabeza que hoy me ha perseguido durante todo el día, porque está muy claro que yo me lo he buscado, ¿Quién es capaz de soportar a estos dos todo un día?... pues eso, un imbécil como yo...
Si me hubiera ido a las rebajas, no me dolería la cabeza, sólo el idiota bolsillo.
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