Ellos



¿Qué es la felicidad?

La ausencia de miedo

















lunes, 8 de octubre de 2012

Desaparezco


Se va y respiro profundo. Me han engañado con palabras, con miradas, pero no recuerdo una sola vez que me hayan engañado con el tacto. El animal racional miente, el animal a secas no, la carne no miente.

Quiero mi dinero y largarme, no me gustan los mentirosos.
 Me paga y me da dos besos y un abrazo que no soy capaz de devolver. Agarro la camilla y salgo.
-Ya sé cómo encontrate.
-Sí, adiós.
Abro el ascensor.
 Desaparezco.

Hace calor y el cielo está claro, gris claro.
Camino por la calle de escaparates y maniquíes, de tiendas cerradas y cajas de cartón vacías.
   El estilo de vida es la ficción de la vida.

Meto la mano en el bolsillo y ahí están los billetes. Miro el reloj y ahí están las horas, en otra casa me esperan, estoy muy cansado.

Desaparezco
Cucarachas con Chanel (ed Idea-Aguere; 2012)
Realismo.0

viernes, 5 de octubre de 2012

La cura Schopenhauer


Nada puede ya alarmarlo ni emocionarlo. Ha conseguido cortar los hilos de deseo que nos atan al mundo y nos arrastran y zarandean (llenos de nerviosismo, anhelo, miedo e ira), causándonos constante dolor. Ahora sonríe y contempla sereno este mundo fantasmagórico con la indiferencia de un jugador de ajedrez al término de la partida.      (El mundo como voluntad y representación)*

***

Es feliz el hombre que puede evitar, de una vez para siempre, relacionarse con un gran número de sus semejantes.    (Parerga y paralipómena)
                                                                              *** 

Para una mujer, limitarse a un solo hombre en el breve período que dura su auge es algo antinatural. Sin embargo, de ella se espera que guarde para uno solo lo que muchos otros desean. El hombre tiene demasiado en cierto momento, y muy poco al final. La mitad de su vida los hombres son puteros, y la otra mitad cornudos.       (El mundo como voluntad y representación)

***

Si no queremos ser un juguete en manos de cualquier bribón ni objeto de burla de cualquier necio, la primera norma es ser reservados e inaccesibles.     (Manuscript Remains)

***

A los treinta años estaba completamente harto de tener que considerar mis iguales a individuos que no lo eran en absoluto. Mientras un gato es joven, juega con bolas de papel porque las cree vivas y las considera similares a él. Así me ha ocurrido a mí con los bípedos humanos. (Manuscript Remains)

***

El hombre de talento es como un tirador que da en la diana que otros no alcanzan a acertar, mientras que el hombre de genio da en la diana que otros no alcanzan a ver. El genio arremete contra su época como un cometa en el camino de los planetas. No puede ir de la mano del curso regular de la cultura: al contrario, sus obras se proyectan muy por delante.     ( El mundo como voluntad y representación)

***

Deberíamos ser indulgentes con las locuras, fracasos y vicios humanos, habida cuenta de que lo que tenemos ante nosotros son simplemente nuestros propios fracasos, locuras y vicios.  (Parerga y paralipómena) 
***

Yo no he escrito para la muchedumbre. Entrego mi obra a los individuos pensantes que en el transcurso del tiempo aparecerán como raras excepciones. Ellos sentirán lo mismo que yo, o lo que siente un náufrago en una isla desierta, para quien el rastro de alguien que ha sufrido lo mismo que él consuela más que la presencia de todas esas cacatúas y monos en los árboles  (Manuscript Remains)

La cura Schopenhauer
Salamandra

miércoles, 3 de octubre de 2012

¡Pensad!


No estoy afiliado a ningún partido, a ningún círculo político de cualquier tipo, porque ningún partido ni proclama, ninguna decisión colectiva, podría protegerme del infortuni universal.
¿Tiene uno solo de vuestros líderes un objetivo distinto que el de controlaros o utilizaros para dominar a otros?
¡Pensad! Tengo derecho a exigíroslo, porque sois hombres. ¡Pensad!
Pero no podéis pensar, porque necesitáis estatutos, porque tenéis que elegir administradores, entronar ministros, porque requerís un parlamento, porque no podéis vivir sin gobierno, sin líder.
Cedéis vuestras voces a otros y al querer utilizarlas vosotros mismos ya no disponéis de ellas, os faltan porque las habéis cedido.
¡Pensad! No necesitáis nada más. Permitid, tranquilos y descuidados, que se hunda la economía; nunca me hizo feliz y tampoco os lo hará a vosotros.
Permitid conscientemente que la industria se pudra, o por ella, vosotros os pudriréis. Sobre las ruinas de la industria, allí florece la libertad...
Retrato de un anónimo célebre (2012)
sexto piso

lunes, 1 de octubre de 2012

La polla más grande del mundo


Todavía, cuando lo recuerdo, siento aquel mal sabor de boca. Y ni siquiera puedo cepillarme los dientes para olvidarme de él. Al contrario, resulta mucho peor. Fue el cepillo de dientes, precisamente, y la cámara de fotos, lo único que no nos robaron aquel fin de semana que decidimos volvernos a Tudela, a ver a los nieticos. Llevábamos ya casi dos meses sin volver, desde que el médico le recomendó a Eulogico un clima más templado y él me propuso comprar un apartamento en Benidorm y arrejuntarnos. ¡A mí, con mis años! Al principio me daba mucha vergüenza, más que nada por mis hijos, porque pensaba que me pondrían de pelandusca para arriba. Pero ellos lo aceptaron con mucha deportividad, yo creo que porque nunca quisieron al difunto demasiado, y Eulogio será lo que quieras, pero al menos no bebe. Ni siquiera ahora, aquí en Benidorm, que con eso de la Viagra se ha vuelto un chavalote, y no le queda tiempo para nada, que cuando no anda con esa cosa tiesa le da por sacarme fotos cochinas. Por eso cuando al volver de Tudela nos encontramos con que los cacos habían entrado al apartamento, fue un alivio saber que al menos habían dejado la cámara, en la cual habíamos inmortalizado nuestros momentos más íntimos. Cuál no sería, sin embargo, nuestra sorpresa cuando Eulogio, al revelar las fotos, descubrió un par de juveniles traseros que evidentemente no correspondían con los nuestros, estriados y pendulones. Los cacos, amén de robarnos, habían tenido la desfachatez de dejarnos aquel souvenir, pero eso no era lo peor, sino que ¿qué era lo que se veía entre sus nalgas peludas hundido hasta la empuñadura? Efectivamente: mi cepillo de dientes. Desde aquel día no he podido quitarme el mal sabor de boca. A Eulogio, por el contrario, cada vez que lo recuerda le da la risa. Pero, claro, él usa dentadura postiza.

Souvenir (Leyenda urbana), 
Relato del libro La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos
Patxi Irurzun

domingo, 30 de septiembre de 2012

Claustrophobic elevator (11 fotos)

Ofelia
María

Maniquí

Club de los negocios raros
 Tronco
auto R
 Muro en Santa Cruz
Torre

Calle

Barco

Pared en Las Palmas

jueves, 27 de septiembre de 2012

Todo por la patria



Vivo en la montaña, bajo a la ciudad y qué me encuentro: maldad en los niños... Si no hay justicia no hay paz, y vuestro puto todo por la patria me hace vomitar; ¡escuchad! La ley subyuga, los pájaros se quieren fugar, no los niños ya no juegan por jugar... Trae ese ron es la canción, de los que saben que el dinero es la condena del hombre; en nombre de la muerte vino el hambre y se llevó a tres niños, y no, no eran los nietos del rey. Yo estoy más guapo callado, ¿vas a callarme tú con terrorismo de estado? ¿Te di permiso para fabricar bombas con mis impuestos? No. Pues entonces no lo llames democracia.
No hay justicia si la guerra está justificada, bajo el signo de la fábula crucificada; bajo la cruz justifican genocidios, y con la cruz golpean hasta el homicidio... 
Cada vez más sordo, cada vez más loco, tan poco, estoy roto, pero por poco.
Cada vez más solo y cada vez más triste; cada vez más cadáver. ¿Quién coño resiste? 
Trae ese ron
Kase O

martes, 25 de septiembre de 2012

La doctrina del shock


La privación sensorial es, en realidad, una forma de producir monotonía extrema. Causa la pérdida de capacidades críticas, el pensamiento es menos claro, el sujeto se queja por no poder ni siquiera soñar despierto...

jueves, 20 de septiembre de 2012

martes, 18 de septiembre de 2012

El poeta y los lunáticos (8 fotos)

Sesión 2+1 de:
 El Poeta y los Lunáticos
15/ 09/ 2012 
en El Generador 
(Equipo Para + Zo.0)


lunáticos
Valentina y oveja negra
Jesús y Cucarachas
El bueno, el feo y el malo
cuadro
cuore
Sara
martillo lunático

domingo, 16 de septiembre de 2012

Easy Rider

 -Nos tienen miedo.
-No les dais miedo vosotros. Les da miedo lo que representáis para ellos.
-¿Ah, sí? Lo que representamos para ellos es que necesitamos un pelado.
-No. Lo que representáis para ellos es la libertad.
-¿Qué tiene de malo la libertad? Todo el mundo la quiere.
-Sí, todo el mundo quiere ser libre, pero una cosa es hablar de ello y otra muy diferente serlo. Es muy difícil ser libre cuando te compran y te venden en un mercado. Claro que no les digas jamás que no son libres, porque entonces se dedicarán a matar y mutilar para demostrar que lo son. Sí, sí, están todo el día hablando y hablando de la libertad individual y ven un individuo libre y se cagan de miedo.
-Pues el miedo no les hace huir.
-No, el miedo les hace peligrosos.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

El poeta y los lunáticos (2+1)


Nueva sesión de:
El poeta y los lunáticos
Lecturas abiertas en alta voz.

Sábado 15, 21:30, El Generador
(calle el clavel 10; Santa Cruz de Tenerife)
Jim Thompson también estará: 
El templo llamado Irrelevancia está rodeado por una alta torre de marfil habitada por tontos, payasos, hechiceros, médiums pederastas, masturbadores mentales y memos ingenuos, que se arrodillan cada mañana ante los sacerdotes del gran dios Vox Pópuli, y gritan sus alabanzas mientras se tiran pedos y resoplan hasta que el más fétido de los humos parece un perfume y el aroma de la mierda puede ser confundido con el de la miel salvaje. (Hijo de la ira, 1972)

domingo, 9 de septiembre de 2012

Best seller


Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondria me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustitutivo de la pistola y la bala.
Moby Dick (1851)
(Capítulo primero; Espejismos)

martes, 28 de agosto de 2012

Desobedicencia civil


Eso que llaman política es algo tan superficial y poco humano que en la práctica nunca he reconocido que me interesara. Los periódicos, según veo, dedican varias columnas gratuitamente a la política o a los asuntos de gobierno y esto, diría yo, es lo que los salva. Pero como yo amo la literatura y en cierto modo también la verdad, no leo nunca esas columnas. No quiero embotar hasta ese punto mi sentido de la justicia. No tengo que rendir cuentas por haber leído un solo mensaje del Presidente. ¡Ésta es una época extraña del mundo, en la que los imperios, los reinos y las repúblicas vienen a pedir a la puerta de un hombre corriente y le cuentan sus problemas al oído! No puedo coger el periódico sin encontrarme con que un desdichado gobierno, acorralado y en sus últimos días, me está pidiendo a mí, el lector, que le vote, (...)
Desobedicencia civil (1849) y otros escritos
Henry Thoreau (1817-1862)

sábado, 25 de agosto de 2012

¿Qué he hecho yo, para que todo lo que hago, sea tan sucio?

ESTUDIO 1:

Urtain, una adaptación para televisión de la obra teatral coproducida por Animalario y el Centro Dramático Nacional, que narra la historia del boxeador, encarnado por Roberto Álamo, desde su muerte hasta sus orígenes.

¿Qué he hecho yo, para que todo lo que hago, sea tan sucio?



 -Urtain- (1943-1992)

miércoles, 22 de agosto de 2012

Especial y único


Foto: muro de La Laguna


¿Te crees único, especial?

No eres eterno. No lo eres por pensar distinto a los demás, por la firmeza de tus ideas. Poco importa si agotas todas las explicaciones y argumentos. Te esperan siempre los estúpidos rostros de incomprensión.

No funcionan los manuales del buen ciudadano, no encajan en nuestra naturaleza. Odiar todo lo banal y lastimero, sucias lenguas marrones conformistas. Sé firme, aíslate en el propósito de comprender una realidad que nos disgusta, que resulta difícilmente soportable.

No existe la suerte, son sólo decisiones. El destino no tiene truco, no hay cartas marcadas. El cronómetro sólo retrocede y ya no hay nada mejor para recuperar la vitalidad que la rabia. Nada mejor y el único camino.

No eres único, no eres especial.

martes, 21 de agosto de 2012

Una fábula breve

foto: sillas calle (Dr R)


-¡Ay! -dijo el ratón-, el mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan amplio y era feliz de poder ver, al fin, en la lejanía, muros a derecha e izquierda, pero esos muros tan largos comenzaron a cerrarse con tal rapidez, uno detrás de otro, que ya me encuentro en la última habitación, y allí, en el rincón, está la trampa en la que caeré.
-Sólo tienes que cambiar de dirección -dijo el gato, y se lo comió.

Una fábula breve (Kleine Fabel; 1920) 

martes, 14 de agosto de 2012

Colapsos


Fideas:
La falta de sueño degenera en delirio. Pero si uno aguanta lo suficiente llega la lucidez. (...) Leí en alguna parte que las prioridades humanas son, por este orden, beber, comer y follar. Es decir, por si no me he explicado bien: un hombre sometido a abstinencia al que le ofrecen una jarra de agua, un pollo asado y una mujer desnuda, primero bebe, luego come, y por último, folla. Los insomnes no vamos de ese rollo. Ante la opción de un largo sueño tras quince días de insomnio, no creo que ninguno perdiéramos el tiempo con una jarra de agua.
Lucía:
Me descubrió espiándola por la rendija mientras ella estaba con aquel hombre en la cama. Me sentó en el suelo; mientras, él se subió avergonzado los pantalones: "Hija, una mujer necesita tres clases de hombres: uno que le llene la cartera, otro que le llene el corazón y un tercero que la llene en la cama. No existe el hombre que haga las tres cosas a la vez. Cuando una pare un hijo, su corazón ya no necesita a nadie más. Cuando una tiene el dinero, no necesita a nadie que le forre la cartera..." ¿Y en la cama, madre? -le pregunté- ¿Hay algún momento en que también se pueda prescindir de ese hombre? -Mi madre entonces sólo sonrió.
Nadrlo:
-¿Cómo puede un hombre follarse a alguien a quien ama? Te lo digo en serio: el mundo se equivoca. Han establecido que todo puede intercambiarse mediante dinero menos el amor, y en realidad debería ser al contrario: un mundo sin propiedad privada en el que lo único intercambiable fueran los sentimientos.
Númuno:
La gente tiende a considerarse inteligente cuando en realidad no demuestra más que una mera habilidad en una disciplina de la vida. El principio que define la superioridad de un ejemplar sobre otro no es la inteligencia, sino la aniquilación del adversario, la supervivencia del mejor adaptado, y eso nos obliga a aprovecharnos de todas las armas de que disponemos.(...)
Nada debe importarnos. Nada excepto nuestra propia existencia, todo es secundario: amigos, familia, principios... No son nada: palabras, ideas que tras morir se desvanecen como si nunca hubieran existido. Todas esas patrañas de los recuerdos, la dignidad y los sentimientos, del vacío que nos dejan... (...) El tiempo los deforma, se desvirtúan: ¡son falsos! Sólo confío en el ahora.
Malo:
Fuimos la generación de la obediencia. Obedecimos y obedecemos por miedo: miedo al fracaso, miedo a ser señalados, miedo a la verdad, miedo a quedarnos solos... Obedecemos porque tenemos miedo hasta de nosotros mismos. Nos deslomamos de sol a sol por miedo a la indigencia. No hemos follado más por miedo a la enfermedad. Fingimos parecer más jóvenes porque tememos hacernos viejos. Vivimos más deprisa porque tememeos la llegada de la muerte. Nos suicidamos porque tenemos miedo a los resquicios de nuestra memoria. (...)
No me gustaba lo que había antes, no me gusta lo que hay ahora, y no9 me gustará lo que habrá mañana. Mis posibilidades de ser feliz son cero.

Colapsos (ed. Difácil, 2005)

domingo, 12 de agosto de 2012

sábado, 4 de agosto de 2012

I hate most people

-¿Eres envidioso; sientes envidia?
-No, no siento
-Llevo dentro la competitividad. No quiero que otros tengan éxito. 
Odio a todo el mundo.
-Esa parte de mí se esfumó. Trabajar y no conseguir nada... mis fracasos han hecho que me dé todo igual.
-Seguro que eres como yo. 
A veces miro a las personas y no veo nada que me guste... quiero ganar dinero suficiente para aislarme del mundo.
(...) detecto lo peor de la gente; no necesito investigar a fondo. 
He acumulado odio a lo largo de los años paulatinamente




miércoles, 1 de agosto de 2012

sábado, 28 de julio de 2012

La oveja negra y otros lunáticos

Gale sostenía que la finalidad principal de la vida humana es la de mirar 
las cosas como si fuese la primera vez que se ven 
(El poeta y los lunáticos; G K Chesterton) 


miércoles, 25 de julio de 2012

El poeta y los lunáticos


segunda sesión de lecturas abiertas en altavoz: El poeta y los lunáticos

mañana, jueves 26, de 21:30 a 1:00; aprox

En el Generador (Equipo Para), c/ el clavel 10, Santa Cruz


se puede ir con libro bajo el brazo o elegir alguno de los que estarán allí

se puede leer ante el micro o sentado en una esquina

se puede ser o dejar que sea otro


martes, 24 de julio de 2012

Trabajos sucios

el mundo no está cuidando de ti,
no hay vuelta atrás,
estás tú solo;
entonces, ¿qué vas a hacer?

Estaré haciendo trabajos sucios, como los hombres del pantano 

viernes, 20 de julio de 2012

¿Qué hora es, conciencia?


Al pronunciar en voz alta la palabra conciencia, le impresionó. Pareció penetrar su mente de forma extraña, y dominar sus pensamientos a partir de aquel momento, sin que tuviera una idea clara y definida de su significado. Si alguien le hubiera preguntadoqué era la conciencia, no habría sabido definirla correctamente y ni siquiera habría logrado explicar su sentido por medio de comparaciones.
Empezó a discutir consigo mismo:
-Desearía saber si la conciencia es capaz de hacerme alguna jugarreta. Asesinar es lo peor que puede hacer un hombre de acuerdo con los libros y con los sermones dichos desde el púlpito; su existencia debía ponerse de manifiesto ahora, pero no ocurre así. De hecho, yo nunca he oído que al verdugo que ha ahorcado a un criminal le moleste la conciencia. Lo único que pasa es que mueven una palanca, la trampa cae y, ¡bang!, el pobre diablo queda colgado por el cuello y ncon los pies al aire. Otras veces y en otros lugares, los celadores presionan un botón y el pobre tipo a quien tienen atado a la silla sufre un choque y se encuentra al diablo en el dintel, esperándolo con una banda de música.
>>Pero yo no me veré en ésas.
>>Los muchachos que mataron a un buen número de heinies durante la guerra cuentan que después  de una matanza a gran escala, la conciencia no les molestaba, ni les producía pesadillas, ni les quitaba el apetito. ¿Conciencia? ¡Bah, mentira, eso no existe! ¿Por qué me voy a estremecer entonces y a sentir malestar en el estómago por haber matado a una rata? Lo único que deseo es que esté bien muerto. De otro modo la conciencia podría saltar e importunarme.
>>Sí, claro que la conciencia existe, sí, y en gran cantidad. Y se deja sentir cuando nos pillan y tenemos que pasar veinte años bajo llave. Nada agradable, desde luego; nos molestará aún más si nos vemos obligados a esperar una larga semana para que Dios tenga por nuestra alma la piedad que se le ha pedido en el momento de ser sentenciados por el juez.
>> Alguien me ha dicho que el tipo a quien uno ha matado suele aparecerse antes de medianoche y producirnos con su presencia un escalofrío desagradable.
>>¿Qué hora es? ¡Uf! Sólo las once y media; todavía falta media hora.
(...)
>>Conciencia, volvió a repetirse. ¡Conciencia! ¡Qué cosas ocurren cuando se cree en su existencia! Empieza a acosarnos y a hacernos ver el infierno. En cambio, no creyendo en ella, ¿qué puede ocurrir? Y yo creo en ella tanto como puedo creer en el infierno. Bueno, ya es hora de dormir, tanto pensar en tonterías acabará por sentarme mal.
El tesoro de Sierra Madre (1927)

miércoles, 18 de julio de 2012

El pintor asesino


(...) No sé lo que estoy diciendo. Quizá debería empezar por el principio. No tengo orden, no tengo concierto. No sé cuál es el principio. No sé el momento en que me convertí en un asesino. He sido muchas cosas en la vida, pero la afición al arte del crimen me llegó a los cincuenta. Antes pensaba en el crimen y temblaba de pánico. (...)

(...) En el homicida sus deseos de muerte surgen junto con sus emociones al servicio de la vida. Del mismo modo, el amor y el odio conviven dentro de nosotros. El homicida forma parte de nuestra humanidad. Es el aspecto frágil y cruel de nuestra conducta el que hace a muchos de nosotros capaces de matar. Existen tres elementos sicológicos entrelazados que nos inclinan al homicidio: frustración, temor y depresión. Todos los criminales se sienten internamente atormentados. Su guerra contra sus entrañas la convierten en guerra contra el prójimo. Son personas atormentadas, atrapadas en el intenso conflicto de sus sentimientos sexuales. La personalidad del asesino es compleja. (...)

El Pintor Asesino

jueves, 5 de julio de 2012

Secretos


Vivo en una calle estrecha de luces amarillas. Con ecos de hombre loco y gruñidos de agonía.
Me asusta tu seguridad, me da miedo. Arranco pelos, fumo, intento respirar y aguanto al otro desquiciado, al verdugo, pero no hay manera. Me siento mal. Vomito.
Tengo ganas de follarte;  no sé si podré.
 De que me folles; no sé si dejaré.
Meter la nariz en todo, eso quiero. Lamerte, gastarte.  
Tengo en el bolsillo la lista de la compra: cervezas, atún y suavizante de la ropa.
Tengo una torre donde miro lo que pasa, ganas de tirarme y un epitafio escrito.
 Soy un animal, no tengo alma: trozo de carne, agua y sangre, me descompongo.
Buitres mudos me vigilan, vuelan en círculos sobre estas letras.
Tengo manchas en la cara.
Tengo las manos pequeñas.
foto: Dr R
texto: JRamallo

domingo, 1 de julio de 2012

Oda a María Ana, primer premio de axilas sin depilar de 1930


Hablemos de María Ana y de sus axilas sin depilar.
Hablemos también del Destino.
Agustín Espinosa, alcantarillero de sueños adversos.
Agustín Espinosa, coleccionador de azucenas innumerables.
Enamorados de María Ana.
Jinetes de su sexo único.
(...)
Cada centésima, y aun cada milésima de centímetro cuadrado de tus axilas tendrá un recuerdo de mis dientes de aprendiz de mordedor de axilas sin depilar.
 Por tu ejemplo, sólo, niña peluda, volverán a florecer rosas doradas o negras junto a los pechos blancos de las mujeres de mañana.
 Por tu ejemplo, sólo, venderá la casa Gillette, en 1931, diez millones de hojas de afeitar menos, y podremos dialogar sobre las axilas de las girls y de las cocotas.
Tus axilas únicamente, María Ana.

Oda a María Ana, 
primer premio de axilas sin depilar de 1930 
(Extremos a que ha llegado la poesía española, nº1,
 Madrid, marzo de 1931)
Agustín Espinosa (1897 - 1939)

miércoles, 27 de junio de 2012

¡Vanesa! Culo grande, 100 pechos (entrevista)

Entrevista en el periódico El Día ( 26/ 06/ 2012 )


JOSÉ D. MÉNDEZ, S/C de Tfe.
"Tenía la idea de este libro en la cabeza desde incluso antes de publicar. Me parecía interesante mezclar la repugnancia que despiertan las cucarachas con el glamour. De ahí el título". Lo asegura JRamallo -la J es de José-, nacido en Santa Cruz de Tenerife en 1976 y autor de "Cucarachas con Chanel". Se trata de su segundo trabajo publicado después del compendio de dieciséis relatos "Ensalada de canónigos" (2009). La primera novela de este asiduo colaborador de prensa y "activista" en internet ha despertado el interés en las redes sociales. Ramallo recrea un mundo de apariencias que esconde la crudeza de la verdad en una ciudad imaginaria, Santa Pus, que, asegura, "puede ser el marco que cada lector quiera que sea".

Desconcertante, nihilista, brutal, impúdica, demoledora, distinta... Son solo algunos de los calificativos que ha recibido su novela.
Los comentarios halagan, pero no me apabullan porque conozco bien el libro que he escrito. En mi opinión, lo más importante es lo que está debajo de esa pátina.
Además, muchas de las críticas vienen de otros escritores.
Le doy importancia al hecho de que hayan tenido la valentía de hacerlo público porque no es frecuente. Además, con la mayoría no tengo ninguna relación.
¿Por qué ha titulado esta novela "Cucarachas con Chanel"?
Esta es mi primera novela y mi segundo libro, pero la idea la tengo desde antes de publicar. El personaje principal, Gabriel, vive en un barrio periférico, pero su profesión de masajista le lleva a relacionarse con los poderosos. El título nace porque el final fue lo primero que escribí y marca todo el relato. Me pareció interesante mezclar algo tan repugnante como las cucarachas con el glamour de la marca Chanel. Todavía no me han puesto una querella, pero si vendemos mucho, cosa que espero, estoy abierto a esa posibilidad.
El título ha aparecido en varios contenedores de basura.
No tengo nada que ver. El título gusta porque dice mucho, te hace reflexionar y más todavía en esta actual situación de crisis.
¿Santa Pus y el barrio de Paréntesis existen en la realidad?
El libro está escrito en y desde Santa Cruz. Las calles se parecen y el nombre es similar, pero propongo que cada lector tenga en Santa Pus la ciudad que quiera.
¿Hay mucho Gabriel por ahí?
Con matices, sí. Están enfermos de decadencia vital y el punto siguiente sería el asesinato o tal vez una lucha entre matar y matarse.
¿Su relato es autobiográfico?
El escritor que diga que lo que escribe no tiene nada de autobiográfico es un mentiroso. Pero dejémoslo solo en un poquito.
¿Por qué firma ahora Doctor R?
Necesitaba un cambio de perspectiva para escribir esta historia hasta el punto de crear un alter ego, un personaje que es el Doctor R.
Ha usado un lenguaje cercano a la viñeta, a los anuncios por palabras o al recorte de prensa.
Quería hacer un libro casi de fotografías, lleno de "limpieza" y en el que lo más importante fuera quitar y no añadir. Por eso el primer texto lo corregí muchísimas veces. Estoy cansado de leer a quienes intentan explicarlo todo y pretendo que sea el lector el que saque sus propias conclusiones.
¿Cree formar parte de alguna generación literaria?
Ahora mismo, no. Soy consciente de que estoy en un proyecto común, G-21, pero a nivel personal, en absoluto. El tiempo lo dirá.
¿Existe una narrativa canaria?
Tengo una vocación universalista que debería ser la de cualquier escritor. Mi ubicación es el ser humano y me interesa más lo que piensa que dónde está situado.
¿Qué le gusta leer?
Suelo leer, o mejor dicho, releer los mismos libros y sus autores están todos muertos. Así que no les va a importar si no los nombro. Ahora leo más que nada revistas del corazón porque suponen una ilustración impagable para mí.
¿Qué opina de las redes sociales?
Tienes que usar ese mundo y no que ese mundo te use a ti. Resulta muy adictivo si no te proteges y yo prefiero tener el control.
¿Trabaja en algún proyecto?
Me cuesta bastante escribir y en ocasiones hasta "me duele". Explicar la evolución desde mi primer libro a esta novela es decir que me sobran palabras, no solo al escribir sino también al hablar porque se usan muchas y mal, sobre todo para engañar. Tiendo a la nada, al cero. Empecé escribiendo poesía pero lo dejé porque no me gustaba y ahora no sé dónde me llevará este camino de tendencia al nihilismo.

sábado, 23 de junio de 2012

martes, 19 de junio de 2012

21 Jun, 19:30 h, Cucarachas con Chanel en Las Palmas

Presentación


Cucarachas con Chanel -Realismo.0-


En la sala Ámbito Cultural del corte inglés de Las Palmas de Gran Canaria

Jueves 21 a las 19:30 horas

En la mesa, junto a mí:
Santiago Gil, escritor

Sara Fresno, psicóloga

Anghel Morales, editor

domingo, 17 de junio de 2012

Sospechosas Cucarachas


Entrevista en el programa de radio arena:
Sospechosos Habituales
con el escritor Carlos Cruz

pon en pelotas a un intelectual...

(min 4)

viernes, 15 de junio de 2012

todos tenemos miedo a ser maricas


todos tenemos miedo a ser maricas. estoy harto de eso. quizás debiésemos volvernos todos maricas y tranquilizarnos. no agarrar el cinturón como Jack. pero, para variar, Jack es bueno. hay demasiada gente con miedo a hablar contra los maricas, intelectualmente. lo mismo que hay demasiada gente que tiene miedo a hablar contra la izquierda, intelectualmente. no me preocupa el rumbo que tome el asunto, sólo sé que hay demasiada gente con miedo.
en fin, Jack es buen tío. he visto últimamente a demasiados intelectuales. estoy harto ya de esos ingenios insignes que tienen que soltar diamantes cada vez que abren la boca. estoy harto de luchar por cada espacio de aire libre para la mente. por eso estuve apartado de todos tanto tiempo, y ahora, al volver a ver a la gente, descubro que debo volver a mi cueva, hay otras cosas además de la mente: hay insectos, y palmeras y pimenteros de mesa, y yo tendré un pimentero de mesa en mi cueva, para reírme.
la gente siempre te traicionará.
no confíes nunca en la gente.
-todo ese asunto de la poesía lo controlan los maricas y la izquierda -me dice, mirando al canal.
Escritos de un viejo indecente
(Notes of a Dirty Old Man; 1973)

martes, 12 de junio de 2012

234 palabras sobre “Cucarachas con Chanel. Realismo.0”

“Chi non legge questo libro è un imbecill”, este es el título de un ensayo sobre la estupidez que su autor, Oliviero Ponte di Pino, impuso a la editorial Garzanti Libri en la que fue publicado, en este país se publicó con el mismo título “El que no lea este libro es un imbécil”.
 
Dr R (JRamallo) percibe la estupidez humana, la huele, la disecciona y la incorpora en este libro con categoría de protagonista. Me quedo con esto...
…y poco más que agredir sobre este espécimen de novela travesía por la vida misma, la real y la aparente, perfumes que apestan, residuos sólidos urbanos con alma. El ojo escrutador de Gabriel, su verbo, parco y afilado, sus manos prodigiosas viven Santa Pus, su ciudad, su templo, que como hernia estrangulada expulsa mierda y alimento, fauna/humana/ urbana , charlatanes, discretos, brutos, ladinos, tontos que son tontos, tontos que lo parecen o tontos que no lo son…o tontas, que las hay, pero a fin de cuentas cuadran los números , los personajes encajan porque son personas que se mecen al son de la música que respira un texto con fuerza narrativa, afinados ejercicios de estilo, furtivas píldoras de sabiduría ocultas en la aparente banalidad , una suerte de gracia perdedora…a mí también me gusta, me la quedo.
Por Vadecráneo en Lagenda.org